The puppetress

De mudanzas

2012-01-06T00:13:00.000Z

Mantener dos blogs, chavales, es muy dificil. Veamos si soy capaz de mantener uno.

De ahora en adelante, mis actualizaciones en:

http://theweeraven.blogspot.com

Thanks guys!

2011-12-23T22:23:00.000Z

Querido sobrino Gobo,
Durante estos días me ha pasado algo muy sorprendente. Algunos de los habitantes de la superficie se han encaramado a las grandes cuevas en las que viven para decorarlas con frutos de cristales de los más diversos colores. Estos frutos nacen de un curioso árbol muy temperamental. Para que la fruta madure, los habitantes de la superficie dejan cajas envueltas en papel de colores a sus pies.
Es costumbre durante estas fechas intercambiar estampas de un Abuelo de la Navidad. Algunas actúan como invitaciones a grandes fiestas que tienen lugar en las casas que ya han tenido la ventaja de haber recogido los frutos del gran abeto de las cajas de regalos.
Usando mis habilidades de explorador me he colado en una de las cuevas de estos habitantes y he traído una estampa de Abuelo Navidad. Reconociéndome como uno de ellos me han invitado a pasar y a compartir su comida, ¡las criaturas de la superficie pueden ser extremadamente generosas!
Me hubiera gustado usar una de estas estampas de Abuelo Navidad para enviártela a ti y a los muchachos de Fraggle Rock y que pudiérais uniros a la fiesta, pero sólo he conseguido una. Por suerte, Anna y su familia de habitantes de la superficie, me ha regalado esta fotopostal que os envío con mis mejores deseos. Como dicen por aquí, ¡feliz navidad y que tengais un muy próspero 2012, amigos Fraggle!

Una de gente que hace cosas "bien interesantes" :)

2011-12-14T16:37:00.000Z

EL ARCA de las historietas nº2
Después del éxito cosechado por el primer número,
llega el nº2 de El Arca de las historietas.
Manteniendo el mismo estilo de edición y de
contenido, otorgándole a los autores una libertad
que se nota al ver plasmadas su obras, todas de una
notable calidad. Historietas de todo tipo de géneros
y auto conclusivas, para que podáis disfrutar de ellas
sin necesidad de esperar al siguiente número.
Para este nº2 contamos con una espléndida portada
de Álex Cal, dibujante gallego que trabaja en el
mercado estadounidense, habiendo incluso dibujado
un número de Spiderman para Marvel.

AUTORES Nº2:
Álex Cal, Rafaela Herrera, Isaac
Amboage, David Buceta, J.A.Rubio, David Braña,
Daniel Zarzuelo, Iván Carrizo, Juan Albarrán, Pedro
Belushi, Carlos Ríos, Gabriel Iglesias, Daniel Egido,
Aurelio Moreno, Anel Montoro, Óscar R. Campos,
Juan Alarcón, Víctor González, Paco Hernández,
Alejandro Hurtado, José A. Ares “Pater”, Roberto
Corroto, Joaquín Sanjuán, Adolfo R. Taboada, José
Manuel Triguero, Juanma Aguilera, Ángel Manuel
Sánchez.
¡YA PODÉIS DISFRUTAR DEL TRAILER!

-68 PÁGS.
-PORTADA Y CONTRAPORTA A COLOR
-INTERIOR EN B/N
-FORMATO 24 X 17 CMS. FRESADO
-PVP: 3,5€.
-FECHA DE EDICIÓN: SEPTIEMBRE 2011
-PERIODICIDAD: CUATRIMESTRAL
ISBN: 978-84-614-7390-8
-DEPÓSITO LEGAL: SE-5023-2011
-A LA VENTA EN: LIBRERÍAS ESPECIALIZADAS Y/O
POR INTERNET, HACIENDO PEDIDO A TRAVÉS DE
DE LA WEB OFICIAL.
-EDITOR: DAVID BRAÑA.

-WEB: http://elarcadelashistorietas.blogspot.com
-CONTACTO:revistaelarca@hotmail.com

Comprar un libro...

2011-12-10T21:34:00.000Z

Del blog de Camilo Jiménez, un gran descubrimiento. Todo gracias a Marcos Calveiro, como otras muchas cosas.

"omprar libros es una experiencia única. Lo sabemos bien: entramos a la librería por un título específico y terminamos llevándonos tres que no se parecen al que buscábamos. Paseamos entre volúmenes «de sabiduría ya olvidada» y nada más. A veces queremos conversar y a veces no. La experiencia de visitar una librería la pintó como nadie lo había hecho Antonio Ramírez, de La Central de Barcelona, durante el Segundo Congreso Iberoamericano de Libreros, celebrado en Bogotá en 2009: «Mientras recorre las mesas y estanterías de la librería, el lector compara nombres y títulos, contrasta opiniones propias con otras escuchadas aquí y allí, hace apuestas y formula hipótesis, evoca lecturas previas, palpa texturas y formatos, asocia marcas, símbolos y colores; sobretodo [sic], descarta, rechaza, olvida hasta que, al fin, elige. Ejercicio complejo, nada banal, en el que los lectores ponen en juego su memoria, evocando y reconstruyendo cada vez el mapa de lecturas pasadas»."

Poster promocional Cuentos preliminares

2011-12-03T16:05:00.000Z

Cuentos preliminares- on sale :)

2011-11-26T15:50:00.002Z

Empezamos con las actualizaciones de lugares increíbles en los que podréis encontrar el libro.

Por el momento estamos entrando en contacto con algunos de nuestros libreros favoritos, o tiendas afines en las que un producto de estas características pueda resultar agradable, ya sabéis, las mejores tiendas, esas en las que el dependiente te saludó con cariño el primer día y, poco a poco, sabe cuándo vas, qué te gusta y nunca escatima un descuentillo que le haga ganar tu fidelidad y ya no pienses en comprar discos, mochilas o merchandising modernillo en el Corte Inglés.

De entrada, estará a la venta en librerías de Ourense (Panoramix nos ha confirmado que lo tendrá entre su amplia oferta de venta (blog con la noticia)), Santiago de Compostela, Bertamiráns (AMES y Barcelona (Pictográfics también nos ha confirmado su colaboración con el proyecto, por lo que estamos muy ilusionados y agradecidos). Esperamos poder encontrar otros puntos de venta físicos en Pontevedra, Vigo, Lugo y A Coruña.

Obviamente, aún en nuestro detrimento económico, sugerimos que ayudéis al comercio local y a vuestros librerosfavoritos pero, si queréis el libro y no vivís en ninguna de estas maravillosas ciudades (y villa), podréis comprarlo vía online en dos lugares virtuales (de momento sólo tenemos uno activo pero pronto daremos información del otro, que estará linkado en nuestro blog http://cuentospreliminares.blogspot.com/), sin tener que pagar ni siquiera uno de los antiguos duros por el envío a vuestro hogar.

Tienda virtual de F.H. Navarro

Nichivo

2011-10-30T14:04:00.000Z

El puente se recorta sobre un cielo azulado, sin luz, cubierto de ceniza por las nubes que cubren la ciudad. Cada una de sus piedras guarda un misterio, quizá por eso dicen que son innumerables. A la hora indica, las ocho en punto, me agazapo junto a la escalera que da acceso a la pasarela y enciendo un cigarrillo. El intercambio debería ser sencillo pero, como siempre, todo sale mal.

-¡Demonio de tiempo! ¿Dónde ha comprado usted ese magnífico paraguas de temática adolescente? -anuncia, exhibiendo una sonrisa perfecta, de un blanco inmaculado.

-En un bazar chino -me apresuro a responder. No es la primera vez que hago esto así que me mantengo firme, decidida, a sabiendas de que cualquier pregunta puede ser una trampa que descubra mi plan.

-¡No puede ser! -insiste-. Parece de corte alemán, ¿está segura de haberlo comprado en un bazar chino?

-Totalmente.

No voy a perder más tiempo con los preámbulos, la experiencia me dice que tenemos que ir al grano o no habrá forma de sacarlo adelante.

-¿Nos vamos a un lugar un poco más discreto?

-Me parece una idea excelente, la verdad. ¿Qué le parece el Rouge? ¿Demasiado público, acaso? ¿Preferiría un lugar un poco más apartado?

-El Rouge es perfecto, no es demasiado ruidoso y creo que encontraremos una mesa libre. Por cierto... -atajo, dejando que mi caída de párpados suavice mi tono y mis intenciones.

-¿Sí?

-No tienes que tratarme de usted. Por esta vez te lo perdono, pero tendrás que pagar la primera ronda.

Me coloco el clavel en la solapa y giro ciento ochenta grados para dirigirme hacia la cafetería. Empieza a lloviznar, así que dejo que se arrebuje bajo mi paraguas de origen chino. No me mira demasiado, empiezo a pensar que algo va mal, que lo estoy perdiendo.

-No creí que fueses a venir. La situación en la oficina parecía insostenible.

Su silencio, mientras las suelas de nuestros zapatos lamen los húmedos adoquines de una calle peatonal, me atraviesa el pecho como una lanza. Necesito apostar algo más, necesito darle algo más de información para recibir, para entrar en el juego.

-Lo cierto es que las cosas tampoco van demasiado bien para nosotros.

Lo miro de reojo, noto como sus músculos se tensan ligeramente bajo la gabardina camel que se cierra sobre su pecho. Sea como fuere, he despertado su curiosidad.

-¿En serio? -pregunta, titubeando al hacerlo, como si temiese que mis palabras no fuesen más que una trampa, una compleja tela de araña en la que enredar sus preciados dedos.

-En serio. Los últimos movimientos hacen que las cosas vayan de mal en peor. Existe un grave problema de comunicación y, a decir verdad... -suspiro, no es más que una pausa dramática pero necesito que se interese, que me dé pie a seguir con mi historia.

-¿A decir verdad...? -Muerde el anzuelo y me abre la puerta al bar, todo en un único movimiento. Ahora me fijo en sus ojos, son de un azul intenso, inconfundible. La imagen que había recibido por parte de la agencia no le hace justicia, es muchísimo más guapo de lo que pensaba.

-A decir verdad últimamente tenemos la impresión de que no hacemos más que recopilar información que jamás llega a ser utilizada. Que son los de arriba los que nos hacen creer que tenemos cierto libre albedrío cuando, en realidad, todo está decidido de antemano.

Un estirado camarero de peinado a lo garçon nos hace pasear por el pequeño y acogedor local hasta encontrar un reservado coqueto, iluminado con una sencilla vela de olor a vainilla y un ramillete de camelias frescas. Pedimos, los dos un martini, y me muerdo la lengua antes de informar al camarero de que, el mío, lo quiero agitado, no revuelto. Cuando, por fin, se va de nuestro lado, retomamos la conversación, mirando a un lado y a otro, para cerciorarnos de estar a salvo de imprudentes oídos.

-Las cosas era muy distintas antes -continua-, cuando yo empecé en el trabajo. Entonces nos necesitaban, éramos un puente entre dos situaciones de poder. Manteníamos el control y nuestras decisiones no se cuestionaban.

-Por no hablar del sueldo -continué, acentuando mi observación con un dramático suspiro-. Pero será mejor que dejemos a un lado el pasado y nos centremos en el presente y, bueno, quizá, en el futuro -me aventuré a predecir al notar como sus ojos recorrían con marcada parsimonia la perfección de formas bajo la escasa tela de mi escote-. He traído tu libro.

Los dos martinis se posaron sobre la mesa, haciendo que callásemos de nuevo.

-Excelente.

Pronunció su respuesta con un marcado acento de Europa del este. Me gustaba escucharlo, hacía mucho tiempo que no me sentía tan cómoda en una situación así.

En cuanto vio la portada de mi edición de bolsillo de “El sastre de Panamá” se le iluminó la cara y sube que había acertado.

-¿Cómo empezaste?

-¿A qué te refieres? -contestó con el libro entre sus manos, guardándolo en el bolsillo exterior de su gabardina.

-A tu profesión, a lo que te dedicas. ¿Cómo empezaste a hacerlo? No hay una universidad específica para tu trabajo.

Sonrió, llevando la mano a la copa que, por un momento, había considerado abandonar, como había considerado abandonarme.

-No, no la hay. Cursé estudios en filología hispánica y germánica en mi país. Como ves, tengo un acento perfecto, además de otras cualidades. Llegado el momento creyeron que sería capaz de infiltrarme tanto en Alemania como en Holanda con facilidad y, ahora, teniendo en cuenta las negociaciones de nuestros respectivos superiores respecto al tema del gas natural, han vuelto a escogerme a mí.

-¿Gas natural? Creí que eras informático.

-No, no. Para nada. Por eso prefiero los formatos analógicos -con un gesto de genuina satisfacción levantó un poco el libro, mirándome de un modo pícaro y malvado al hacerlo-. ¿Sabes, Elena? Creí que esta cita sería mucho menos interesante.

Por un momento pensé en contarte la verdad. Decirle que no era quién él creía, que había encontrado sus datos en la biblioteca, en un ordenador que habían dejado de usar y había seguido las instrucciones de la agencia matrimonial para encontrarme con él junto al puente, esperando pasar un buen rato con alguien agradable, misterioso y distinto a los hombres que acostumbro conocer. Que, imbuída por el carácter romántico y aventurero de la situación y recordando que tenía que llevar un libro, eso decía tu ficha, trae un clavel rojo y el libro, había parado en una librería de viejo a comprar alguna novela policíaca y que, en esa polvorienta estantería, Le Carré me había convencido. Que era sorprendente ver como, si mis sospechas sobre ti eran ciertas, el espionaje no tenía nada que envidiar a la enseñanza secundaria. De verdad, pensé en contártelo. Pero entonces ya era demasiado tarde, ya me había prendado de tus ojos azules, de tu acento perfecto, de tus labios zaristas, de ese halo de misterio de agente de campo que podría matarme usando tan sólo sus manos y supe que, pasara lo que pasara, en ese momento y para el resto de mis días seguiría siendo tu Elena. Así me presentarías a tus padres, así contarías nuestro primer encuentro en una modesta boda a las orillas del Lena en el que yo, muerta de frío, no dudaba en decirte el sí quiero, acariciando con marcada culpabilidad la cicatriz de bala sobre tu hombro derecho, de una Elena que no supo encontrarte cuando yo lo hice, como yo lo hice, interpretando el beso que me regalabas sobre esa mesa del café Rouge como una afrenta hacia mi país, un incidente diplomático internacional.

Todavía hoy, cuando lo recuerdas, me miras con cierto asombro, casi religioso, moviendo la cabeza en una negación pausada y melancólica que siempre, siempre, me arranca una pequeña sonrisa mientras te escucho decir:

-Sabías todas las respuestas. Todas las respuestas.

-¿Cómo no iba a saberlas si siempre habláis de lo mismo, si siempre os protegéis con los mismos telones de acero que no significan nada?

-Nichivo -repites, dándome la razón como a los niños o a los locos-. Nada.

El reto de los 30 libros: 19- Uno que me sorprendió por bueno

2011-10-04T20:06:00.000+01:00

Esperaba muchas cosas de este libro pero, desde luego, no esperaba que se convirtiese en uno de mis libros favoritos. No esperaba que me enganchase, no esperaba que disfrutase de su prosa hasta el límite del egoísmo celoso y doloroso de aquel que sabe que no es el único amante de una novela. No esperaba desear encontrarme con sus personajes, no esperaba sentirlo en mi piel, latiendo en el bolso en los momentos entre lecturas en los que no podía continuar con su lectura. No esperaba convertirme en una adicta a sus breves lecciones, no esperaba que una historia centrada en tanto vacío pudiese estar tan repleta, tan completa. Ser tan cruda y crítica y a la vez esperanzadora y dulce...

El reto de los 30 libros: 18- El que más veces haya leído

2011-09-27T18:12:00.000+01:00

Indudablemente este será un cómic. Más bien una conlección de cómics. Durante mi niñez y adolescencia fueron los libros de cabecera por defecto. En el momento en el que no me apetecía empezar una nueva lectura o quería volver a lo conocido estaban allí. Cuando estaba enferma, estaban allí. Cuando el eterno resonar del fútbol sonando en estereo desde el salón y desde la habitación de mis padres me atronaba el sentido, estaban allí. Aún así, nunca me cansé de pasear la vista por sus historias y todavía me hace feliz releerlos.

El reto de los 30 libros: 17- Uno de este año

2011-09-27T18:07:00.000+01:00

Esta entrada también tiene sus dificultades. En primer lugar porque suelo tener listas de libros por leer largas pero, para nada tediosas, así que, pese a que pueda comprar libros del año en curso, rara es la ocasión en la que los leo durante ese mismo año. Dicho esto, creo que es de obligada mención:

A Veiga é como un tempo distinto (Eva Moreda)

Como de este libro ya he hablado en el blog, poco más tengo que decir.

De modo anecdótico, este verano tuve la suerte de engullir un libro de Manuel Portas (Denso arrecendo a salgado) que, pese a un final un tanto forzado en la trama policíaca, me ha dejado muy buen sabor de boca. Las voces de los personajes me parecían geniales, y las historias tan dolorosamente realistas que, a veces, me sentía un tanto espía de la vida de los demás, como si pudiese mirarlos a través de un pequeño cerrojo, sin que ellos supieran nada de lo que estaba pasando. Al volver al mundanal ruído, una conversación con el oráculo de la torre de magia y hechicería, dio en que esta otra obra, del mismo autor, acabara entre mis manos y, no puedo recomendarla ya que no la he leído, pero le tengo muchas ganas.

Lo mismo que a esta otra:

El reto de los 30 libros: 16- Uno ruso que sí haya leído

2011-09-24T22:13:00.000+01:00

Este reto es un poco presuntuoso, asumiendo que no he leído a demasiados rusos. Elegir uno me resulta difícil. Adoro la poesía de Pushkin aunque, en ocasiones, no pueda saber lo que significa y estoy totalmente de acuerdo en que sólo posee esa belleza característica cuando la lees en el idioma original. De la gran madre Rusia soy admiradora de muchos autores y obras, incluso autores actuales que buscan su nicho en el mercado europeo recreando dramas pseudohistóricos con fuertes alegatos políticos o novelas policíacas y fantásticas con ese punto melancólico, derrotista, frío y, a la vez, dorado y cercano que tienen las historias eslavas. Uno, tengo que escoger uno. En ese caso me quedaré con Chejov y su teatro, aunque también me valen sus cuentos, pero después de haber visto la versión en el fringe de Uncle Vania... no puedo quitarme a Chejov de la cabeza.

Melancólico, ilógicamente frío y pasional a la vez, romántico y catastrófico, desesperadamente condenado al fracaso, consciente de que la belleza no dura más que un momento y tampoco la felicidad... Sí, Uncle Vania...o La Gaviota...eso... o La historia de un contrabajo... pero casi, definitivamente, Uncle Vania gana.

El reto de los 30 libros:15-Uno que haya amado hace años y del que hoy reniega

2011-09-23T22:10:00.000+01:00

Buff, otra de las difíciles. Podría contestar con música, pero creo que, para este, recurriré a mi lado adolescente y buscaré en todas esas lecturas que, si bien no fueron horas perdidas en su momento, vuelvo la vista atrás y pienso... ¡joder! ¿De verdad leía esto? Verbi gratia...

No comment...

El reto de los 30 libros: 14- Uno que haya odiado hace años y hoy admira

2011-09-22T22:10:00.000+01:00

Soy bastante cabezota, suelo mantenerme en mis opiniones de que un libro no me gusta y sigo pensando que no me gusta a través del tiempo. Debe ser que, en cierto modo, me queda esa manía de intentar ver el lado bueno de las cosas...hasta que no lo veo en absoluto. Esta entrada, como la siguiente del meme, me han traído de cabezas desde que empecé con el invento este y sigo sin saber si ahora admiro algún libro, u obra literaria genérica, que antes odiaba. Además ¿cuándo es antes? ¿Antes es hace un mes o hace quince años, o lo que está justo en el medio entre un mes y quince años? Así que como sigo pensando en libros, libros en general, voy a optar por este:

Campos electromagnéticos (no se lo recomiendo)

Es un peñazo, las ecuaciones son excesivas y las referencias desquiciantes. Es el peor libro para aprender electromagnetismo creado por el hombre pero, una vez que sabes de qué va la historia, es un magnífico libro de referencia. Durante mis años de carrera pensé, varias veces, en quemarlo. Incluso, un amigo común, fantaseaba con, algún día, ya licenciado, fumarse todas y cada una de sus páginas de papel biblia. En fin, ahora me parece un libro muy útil. Lo siento, es lo más adecuado que tengo para esta entrada.

El reto de los 30 libros: 13- El primero que leí en mi vida

2011-09-21T19:34:00.000+01:00

No tengo ni la más remota idea. Aprendí a leer en el cole, no en casa, y recuerdo leer en el cole un libro de lecturas, durante el parvulario, que se llamaba Alameda. Como la cosa me gustaba, en lo que yo recuerdo como el mismo día, pero vayan ustedes a saber, mi madre me regaló mis dos primeros libros y, uno de ellos, es el primero que leí.

Recuerdo que los llevé al colegio y, en un oscuro recreo, olvidé uno en el alfeizar de una ventana del primer piso. Cuando volví a buscarlo, tras entrar a clase, ya no estaba. Todavía es uno de los recuerdos más dolorosos y angustiosos que, por mucho que crezca, persisten en permanecer en mi mente.

El reto de los 30 libros: 12- Una biografía

2011-09-20T22:25:00.000+01:00

No me gustan demasiado las biografías, prefiero escuchar las historias de boca de la gente a leer sus proezas en libros que, normalmente, tienden a convertirlos en demonios o en santos incomprendidos. No me gustan las biografías, para esto tengo la wikipedia. Lo más parecido que me ha gustado, y mucho, es este libro...

Fundadores de las matemáticas modernas de F. Gareth Ashurst

Muy friki, lo sé. Pero humaniza todo esos teoremas que aprendí y sigo aprendiendo en mi camino de amor por las ciencias formales y, sobre todo, por la matemática. Hace que mis fórmulas favoritas tengan caras, pasados, carácter y espíruto, muchas veces, más crítico de lo común y muy, muy revolucionario. Como anécdota, decir, que la primera vez que cayó una copia en mis manos fue un préstamo de uno de mis profesores favoritos de la facultad, con los años, obviamente y aunque resultó dificil de encontrar, llegué a comprarme el mío.

El reto de los 30 libros: 11- Uno que lo haya motivado a visitar algún lugar

2011-09-19T12:44:00.000+01:00

No parece nada especial pero estos dos libros (no podía decidirme por uno solo) en determinados momentos, me motivaron a visitar lugars que creía conocer, para descubrir detalles, nombres, pequeños bares que habían pasado inadvertidos en el devenir diario y que se cubrieron de un glamour místico, el un caso, y mugriento pero atrayente en otro... Lugares que no supe, ni sabría encontrar, sin estos dos libros.

Trece Badaladas (Suso de Toro)

O cidadán do mes (Diego Ameixeiras)

El reto de los 30 libros: 10- Uno con una pésima versión cinematográfica

2011-09-18T11:11:00.001+01:00

Buff, en este puedo extenderme de lo lindo, pero creo que me quedaré, de nuevo, con un cómic. Sean Connery tiene que ser el protagonista porque si no lo es, le daría un pasmo, Mina Harker (obviamente tendría que haber sido Winona) está inflada como un globo (y dos globos que lleva pegados a ese impresionante escote de espía rusa venida a menos), el capitán Nemo no puede ser más típicoarabiannights visto por estadounidenses, ¿me quiere explicar alguien qué hace Tom metido en todo este tinglado? ¿O Dorian Gray -estupendísimo, lo reconozco- for that matter? Y no hablemos de El Hombre Invisible, o como aplanar a un personaje en dós cómodos diálogos. En fin...

Léanse el cómic, es maravilloso. Huyan de la película como alma que lleva el diablo...

La liga de los extraordinarios caballeros, Alan Moore

El valor de un libro

2011-09-18T11:05:00.000+01:00

Empiezo un domingo que no deseo que empiece nunca remoloneando entre sábanas blancas para dar paso a un frugal pero eterno desayuno. El café con leche frío es santo de mi devoción y esa taza de Los Beatles guarda su agridulce contenido con paciencia, conociendo al comensal, esperando que la vacíe de su esencia (como algunas noticias vacían al ser humano) poco a poco, a breves sorbos, como esperando obrar el milagro de estirar los minutos de la mañana del Día del Señor y hacer que doblen su duración.
Mientras espero doblegar las leyes de la física, paseo mi mirada por diversas páginas de redes sociales, descubriendo reseñas que me interesan y que leeré después (mentira), noticias que no quiero que manchen mi fin de semana, perfiles de twitter que me llevan a pensar en ese proverbio latino que rezaba "las palabras vuelan pero lo escrito permanece" y, haciendo caso de una patosa traducción de un 2º de BUP ya olvidado, dejo que las palabras vuelen en mi mente, revoloteen de esquina a esquina y, finalmente, encuentren una ventana al exterior y ese malvado pensamiento abandone la prisión de mi alma.
Al fin, percatándome de la inminente hora sin sombra, la hora de ir a la ducha, de empezar a rodar los engranajes de un domingo costumbrista pero, no por ello, desagradable, encuentro una reseña que me llama la atención. Me engancha su primer párrafo para desencantarme en el segundo y volver a captar parte de mi interés a partir del tercero. Sea como fuere, llego a la conclusión de que Freedom, podría merecer esa lectura. Así que, presa de unas durísimas ansias de procrastinación y cierto interés masoca en el estudio sistemático de cómo la cultura sigue siendo un bien de lujo, hago las siguientes consultas:

Biblioteca: en la red de bibliotecas de Santiago de Compostela no disponemos de este ejemplar.
Biblioteca Caja Madrid: ditto (en todo el estado)

Opción compra:

Amazon (UK): 4.49 libras
Amazon (ES): 8.21 euros
FNAC: 14 euros.

Difícil tarea sigue siendo dejar "pasta" en el propio estado cuando la comparativa (mismo libro, en inglés, no busco traducciones que, entiendo, encarecerían el producto) es tan obviamente sangrante a favor de la empresa británica (que además me ofrece comprarme los DVDs de Dr Who).

El reto de los 30 libros: 9- Uno que tenga una excelente versión cinematográfica

2011-09-17T12:30:00.000+01:00

No me gustan las versiones cinematográficas de libros, en general. Pero si he de pensar en una adaptación a imagen real de un libro, que realmente me haya gustado (hablo de la adaptación) me quedo con el siguiente:

Juego de Tronos (Saga: Canción de hielo y fuego) de George R.R. Martin

Es uno de los pocos ejemplos en los que he seguido el ejemplo de cualquier alumno de la ESO y he visto la versión cinematográfica antes de haber leído el libro y, he de decir, que no me ha decepcionado. Pese al encantador estilo de la versión televisiva prefiero, obviamente, el libro y creo que personajes como John Nieve o Tyrion Lannister ganan mucho más al descubrirlos entre líneas. Jaime, por ser tratado de distinto modo en cuanto a protagonismo en la primera temporada de la serie y en el primer libro, me gusta más en la serie.

El reto de los 30 libros: 8- Uno para leer por fragmentos

2011-09-16T18:38:00.000+01:00

No me gusta demasiado leer libros por fragmentos, creo que los únicos que leo por fragmentos son libros que sean colecciones de cuentos o poemarios y poemarios cada vez menos. Aunque sí que hay un libro que consulto de vez en cuando, que leo un pasaje, que dejo que se vaya colando en mi mente y se busque un buen lugar para quedarse...

Ains...

El reto de los 30 libros: 7- Uno muy divertido

2011-09-15T18:37:00.000+01:00

Tendría yo 16 años cuando este libro llegó a mis manos, recomendado por la que, entonces, era mi BFF (obviamente, la cosa no acabó muy bien). Hasta el momento no había experimentado la sensación de tener que dejar de leer un libro por un incontrolable ataque de risa. Había libros que me habían llamado la atención, libros que había encontrado cómicos y otros que, en algún pasaje, me habían arrancado alguna que otra sonrisa. Pero este, lo recuerdo, como uno de los libros más divertidos que he leído...

Wilt, de Tom Sharpe

Años después, otro amigo me prestó este, de un autor, para mí, desconocido en aquel momento. Lo encontré muy divertido y me enganché a la saga ;)

El reto de los 30 libros: 6- Uno de un nobel

2011-09-14T13:30:00.000+01:00

Dado que Ferrín todabía no es nobel, me quedaré con este...

Y tomo las palabras de otros (reseña de EL PAÍS) que son mucho mejores que las mías, para hablar de un libro como este...

Coetzee cuenta una original historia para disfrutar en los atardeceres junto a la orilla, buen momento para abrir un libro mientras la temperatura desciende. Este clásico "asombra por la audacia de su planteamiento", cuenta la escritora Soledad Puértolas. Se trata, ni más ni menos, que de la vida del escritor contada por quienes tuvieron con él una relación de cierto peso, partiendo de la idea de que John Coetzee está muerto. "Una meditación sobre la mirada de los otros, sobre lo que somos para los demás, sobre lo que no somos", añade la académica de la Lengua.

El personaje principal de esta historia es el joven biógrafo Vincent, un inglés que realiza una investigación acerca de la vida de Coetzee. Para ello entrevistará a cinco personas que tuvieron un papel importante en la vida del escritor. Una amante, un amor de infancia, una familiar con la que compartió algo más que juegos y un par de amigos de la universidad. "Como siempre con este autor todo es magistral", dice Luisa Castro, poeta y novelista gallega ganadora, entre otros, del Premio Herralde (El Somier, 1990).

(Resulta obvio quién me lo recomendó)

El reto de los 30 libros: 5- Uno de viajes

2011-09-13T11:40:00.000+01:00

Aquí perderé toda mi credibilidad como persona medianamente seria (pffft). Mi libro favorito de viajes, tiene que ser...

Las aventuras del piloto Pirx de Stanislaw Lem

Es la demencia de los viajes. Un piloto, una mosca, cuestiones físico-trascendentales, la política de un futuro posible con naves espaciales... ¡lo tiene todo! ¿Cómo no iba a gustarme? Aunque, puestos a hablar de viajes también recomendaría...

Un libro de viajes ¡fenomenal! Lo tiene todo: aventuras, comedia, una representación fidedigna de los paisajes, costumbres y las gentes del lugar... PERFECTO!

El reto de los 30 libros: 4.- Uno que les guste a todos menos a ti

2011-09-12T19:14:00.000+01:00

Como este es de decir cosas horribles que puedo opinar de este libro, pues nada, mejor simplemente lo pongo aquí y quede constancia de que a mi no me gusta... nada.

Lituma en los Andes de Mario Vargas Llosa

El reto de los 30 libros: 3- Uno que sea un placer vergonzoso e inconfesable

2011-09-11T19:55:00.000+01:00

Pues no, no voy a poner Crepúsculo (tampoco me lo he leído, conste), en este apartado de placer de la lectura de libro que no goza del beneplácito de "la crítica" (aaaaaah la crítica y, bueno, que es bastante inconfesable) voy a escoger...

(ni sigo... pero yo me lo pasé genial leyéndolo)

El reto de los 30 libros: 2- Uno que tardé en leer

2011-09-10T19:32:00.000+01:00

En esta ocasión, pese a que hay muchos libros que tardé en leer, hablaré o recomendaré, un cómic que, como ya saben todos ustedes, para mí también es literatura.

Barrio Lejano de Jiro Taniguchi

Pese a que muchos de mis amigos me insistieron varias veces en que este cómic me encantaría, por muchas razones inconfesables (o por simple cabezonería) decidí no hacerles caso. Por fin, un gran amigo (del que jamás me cansaré de alabar sus capacidades artísticas, como otro artista "on the watch" de estos días) se empeñó en que tenía que leerlo y, para conseguirlo, lo trajo a mi casa y allí se quedó hasta que lo tomé entre mis manos y comencé a leer, aproximadamente un año después de que me lo dejase. Fue durante un verano y, pese a conocer el homenaje al cómic de Muchachada Nuí y reirme un montón con él y ser una fan indiscutible de la canción homónima de Dominique A., confieso, que empecé a leerlo con la desconfianza del que espera tener razón y que no te guste. No podía estar más equivocada. Como muchos han dicho ya, es una obra de arte, UNA VERDADERA OBRA DE ARTE.

El reto de los 30 libros: 1 -Uno que leí de una sentada

2011-09-09T19:29:00.000+01:00

Copiando el meme de Miss Archer, voy a seguir sus pasos con las normas (en castellano no iberoamericano) del reto de los 30 libros. El primero, al parecer, es uno que haya leído de una sentada. Quizá me lo podría reservar para otro momento, pero no sabiendo las características de los otros 29, voy a quedarme con este y ya veremos lo que pasa.

La segunda mujer de Luisa Castro

Luisa Castro, la periodista, cautivó mi atención hace muchos años en alguna que otra columna de algún que otro periódico. En alquel momento, no tenía ni la más remota idea de cómo se cruzarían nuestras vidas. Poco después de que que sus letras me hubiesen enganchado, sin saberlo, fue la profesora de su hijo mayor y después, también con bastante desconocimiento de causa, tuve el enorme honor de participar en un taller de escritura en el que ella impartía la segunda parte, la parte más práctica. A partir de ahí se forjó una gran amistad.
Este es el primer libro que leí de Luisa, lo leí en un día y medio, con una breve pausa para dormir. Me apasiona el lenguaje de este libro, me apasiona Julia Varela y esa fuerza que tiene de vez en cuando y los trazos de realismo mágico que, cual tímidas pinceladas, adornan los breves momentos de soledad de Julia en Nueva York. Me duelen sus miedos, me hacen reir sus conquistas y saboreo cada diálogo con la timidez de aquel que, realmente, siente estar observando vidas ajenas a través del cerrojo de una puerta.
He tenido la suerte de hablar con ella de este libro, tomando un té en un rancio bar de la ciudad Compostelana, y su sonrisa ilustra el dolor de Julia y hace que se desvanezca pero, aún así, yo lo recuerdo y, por mucho que racionalice la presencia de esa historia como un simple conjunto de papeles unidos por cola e hilo, cuando paso a su lado en la estantería, pocas veces puedo evitar acariciar su lomo y dedicarle una sonrisa que, espero, sea cálida y cómplice.

Así acaba una, no indignada, sino hasta los h*****

2011-09-06T17:21:00.000+01:00

Algunos científicos argumentan que, debido a su abundancia, el hidrógeno es el bloque básico con el que el universo está construido. Estoy en desacuerdo. Pienso que hay mucha más estupidez que hidrógeno, y que por lo tanto la estupidez es el bloque básico con el que el universo está construido. Frank Zappa

Soy la única...

2011-09-02T19:19:00.000+01:00

a la que esta imagen le hace pensar en lo siguiente?

CUATRO PATAS ~~BIEN~~, DOS PATAS ~~MAL~~

The lamplighter´s lament

2011-08-27T13:10:00.002+01:00

Unha obra alucinante vista xa fai dous anos...

Teresa Moure- A intervención

2011-08-21T22:51:00.003+01:00

TERESA MOURE, A intervención

Páxina 127

“O mundo e as súas normas tardaron en penetrar naquel antro. Por moito que Don Ramiro Milán removeu ceo e terra a fin de rescatar a neta, cumprúa unha orde xudicial para entrar nunha casa e outra distinta para declarar tolo o home que a habitaba. Segundo os veciños, que retomaron o gusto de espreitar desde os balcóns próximos, eu entrementres, agochábame nos recunchos da leira para escapar á terríbel cólera do meu pai que tiraba pola xanelas os tarecos e choraba a berros día e noite. Olga Vicedo aínda asegura que nos días que tardaron en entrar durmín no mato das hortensias e, aínda que Ingrid non o crea, sobrevivín a base de beber a seiva leitosa das camelias e de chuchar os estames dos amarilis. Naquela horta florida, sen calvas, nin cultivos comestíbeis, “aquela nena pasaba o tempo a farfullar cos caraveis, que lles diría?”, aseguroulle a Leandro Moncha Latas, a da casa do balcón. Sen ninguén que coidase de min, aletargaríame mirando a forma das nubes en medio dun aroma tan inteso a lilas que aínda lembro. Quizais por iso despois sempre me deu alerxia a colonia, como se a miña pel tivese absorbido o aroma daquela foresta e ficara exhausta. Cando Ingrid me preguntou por este tempo debín de parecerlle acabada de aterrar doutro planeta ao asegurarlle por brincadeira que por suposto había quen se ocupase de min, que as flores facían oficios de nai e decidían con plena xustiza o goberno de todas as cousas.

Páxina 128

Os veciños, cansos das excentridicades do Balseiro, aseguraron daquela, e repetíronlle despois a meu fillo, cando quixo recompor os feitos, que nada alí era san, que a miña nai, Susana Millán, abortara no propio xardín antes de marchar para brindarlle un corpo sen atados ao nova amante, que o meu pai, Leandro Balseiro, matara á súa nai a desgustos e despois facíase o parvo para que o brazo da xustiza non fose inclemente con el, e que a máis vella das súas irmáns se suicidara porque era tan fea que non soportaba a sua cara no espello que todo o bo xuízo marchara con Pamela, que volveu de América logo tan guapa e tan lista, que tanto desastre doméstico só podía acabar invadido de pragas, que a a vila enteira chegou a cheirar a pole podre, nunha mestura de peste de cadáver e de flores pasadas de tempo. Rubén Barrio Vicedo, un dos inúmeres fillos de Olga, chegou a ser científico reputado e leva anos asegurando que aquel xardín deu inicio, xa o contou Leandro nas súas notas, ao cambio climático que padecemos, que a estacións deixaran de notarse porque aquela extensión de flores exhalaban gases solermeiros que elevaron as temperaturas, que os ventos amainaron e se iniciou un cambio de estacións, que desde daquela non chove como antes e no inverno vai menos frío e no verán máis calor, como se todo se estancase.

Máis, antes de que o avó puidese rescatarme daquel trópico apodrecido, eu, a nena que sobreviviu á tolemia, non conseguín sair ilesa como pensaban, que xa ficara cativa desta paixón vexetal e por toda a vida condenada a ver o que acontece por debaixo das tonas, por dentros dos troncos, alén das peles humanas. Antes de que entrase ninguén do exterior, o meu pai tomo a xustiza pola súa man e prendeu”…

lume á casa, empezando pola súa cama, na que dera en amontoar as vellas fotografías da súa unión e cortexo coa miña nai, a roupa que ela deixara nos armarios, os seus libros e todos eses debuxos a carbón e xiz que mercaran na lúa de mel en Praga e que ela tanto tivera atesourado no pasado. As lapas lambían a gusto neste carburante de tristura e lembranzas, deformando e consumindo o que dunha vez for a fermoso para transformalo en cinzas de abono para o malcriado xardín. Era un fume gris como a aceiro o que voaba polo ceo da miña xungla de petúnias e azaleas, un fume cónico que partía o azul do meu teito en dous, como se foso predicir o inmediato do meu futuro. Fora Olga a que alertara ao resto da vila e dera en chamar polos bombieros namentres Xulián, daquela o pequeno da casa, correra coma un raio a avisar ao sacristán. As campás da parroquia estouparon nun rebumbio discordante de metal contra metal, quebrando a paz do xardin multicolor coma se foran xigantes a troupelear polas corredoiras que daban á nosa leira. O arrecendo dos lirios, dos crisantemeos e pensamentos foron cedendo ao prfundo e penetrante cheiro da madeira ardida segundo as chamas conquerían con eficiencia militar os recantos desa casa que eu xa non sentía coma miña. Presa da calor que xurdía desde un inferno acubillado sobre a miña cabeza, os talos das hortensias empezaran a brilan en tons laranxas e amarelos, e as camelias, confusas e casa tan atemorizadas coma min, empezaran a chorar pétalos de rosa e branco, cubríndome cun manto suave e firme baixo un palio de verdes intensos, frescos de apariencia pero murchos no interior.

Lembro que daquela tivera moito sono e arroupada polo lar de flores e frouma xirara o meu corpo feble e enclenque na búsqueda dun descanso profundamente arelado, bendito pola choiva dos caldeirazos de auga que os veciños guindaban cara a solaina do fogar do meu pai, arrulada polo zoar do vento entre as follas e o fume das amapolas a me adormecer cada vez máis e máis ata ter perdido a consciencia, pouco a pouco, amarrada a miña manciña a unha raíz de xesta.

E acordara no hospital, soa, nunha cama de sabas brancas con topiños azuis e un goteiro pendurado do brazo. Ao principio a soidade do espazo pechado aterrárame, o pua de metal, sen vida, que sostiña a bolsa de suero, os miros limitando a imensidade do meu mundo, a minúscula fiestra que non amosaba máis que o espectro grisáceo dun muro de ladrillo e formigón. O meu avó entrara pouco despois, viña cunha efermeira nova e repoluda que sorría como se lle tiveran pintado a cara nunha mueca de eterna satisfacción e paciencia. O avó parecía canso, nervioso. Tremíanlle as mans ao achegarse a min e falaba moi baixiño, coma se andivera con medo a me alporizar, coma quen lle fala a un canciño moribundo e teme que o cadelo mude de idea e ataque sen piedade ao seu salvador, presa dalgunha variante do síndrome de Estocolmo.

-Ola, nena. Como estás?

-E o pai?

Contestara eu, ignorando sen malicia a preocupación deles pola miña saúde. Don Ramiro e Xeltru, a enfermeira, miraran o un para o outro co ceño fruncido, gardando os segredos que rara vez se lle contaban aos nenos.

-Que ben que esteas mellor –dixera en resposta á miña pregunta-. Dentro dun par de días xa nos van dar a alta e vas vir conmigo á casa grande. Morocha preparouche o cuarto do piso de arriba, o que dá ao xardín.

Alí vivin durante os oito meses nos que o meu pai permanecera internado na unidade de queimados, durmindo nunha habitación que for a dunha nai qu enon me quería para nada, compratindo domingos con curmáns miraban para min coma se fose un becho raro e pasando as tardes da semana na pequena horta do avó a sementar rosas e gladiolos.

2011-08-14T18:26:00.000+01:00

Me he enamorado de una historia.

No puedo dejar de pensar en ella. Cuando quiero dejar la mente en blanco, las palabras que resuenan en mi cabeza me instan a vestir a alguno de sus personajes y, como he aprendido de las generaciones más jóvenes, saco el móvil y apunto códigos secretos que es posible que no lleguen a formar parte de la historia, pero que viven en ella.

Escucho la música que le gusta a mi historia.

Busco nombres a personajes que se niegan a ser aburridos y a caer en una espiral de tristeza para ser, simplemente, majos.

Cuando la dejo de lado me espera en silencio y me tienta con la sensualidad de sus subtramas y el misterio de sus arcos argumentales.

Me he enamorado de una historia.

Es joven, delicada, apenas podría describirla con palabras y sé que la oculto, celosa de que el mundo pueda contaminarla con sus ojos y opiniones, pero es mi historia y ha venido para quedarse.

Momento baúl de los recuerdos

2011-07-25T12:58:00.000+01:00

Buscando un texto perdido en el cementerio del disco duro, encuentro esto. No tengo ni idea de para qué era, igual necesito un diario de proyectos o algo...

Honey. Tenía los ojos del color de la miel. No de cualquier tipo de miel, tenía los ojos del color de la miel de castaño, esa que es densa, oscura y cálida, de sabor intenso y tan dulce que hace que el interior de la garganta pierda el suave cobertor de terciopelo que lo envuelve y se torne hinchado e inflamado ante la abrasión del guante de seda. De ocho a dos trabajaba detrás de un mostrador, en una cafetería cercana a ese barrio tan céntrico repleto de oficinas y sacrosantos templos del dinero y el poder, en los que todos desempolvan el traje de los domingos para sentirse crecidos y superiores a la masa de carne que deambula bajo ellos, atravesando las pobladas calles, mientras los negocios que realmente merecen la pena se cierran sobre ellos, sin que puedan tomar parte en decisión alguna. Yo prefiero a los de abajo, a los simples, a los que simplemente desean acabar el día y volver a su hogar para encontrarse con un nido vacío sobre el que soñar con una familia, con la estabilidad de una pareja a la que amar por el resto de sus días, quizás niños. Definitivamente niños, por lo menos dos, tres a lo sumo. Chico y chica, pero chica primero. Alta, de pelo largo, dorado y ligeramente ensortijado enmarcando su perfecta cara de fresa con mejillas intensamente sonrojadas y labios rosa palo, el superior ligeramente abultado en el centro debido a un excesivo empleo del chupete en sus años de infancia. Él buen deportista aunque flaco y desgarbado, de pelo corto y oscuro con los ojos azules de su padre. Dispuesto para las tareas domésticas, amable, amante de la lectura y de la jardinería, amén del fútbol y las buenas chicas que prefieren quedarse a vivir en la ciudad en lugar de salir a correr aventuras en otros países, en otras regiones, en otros lugares.

Honey no fue la primera, hubo muchas antes que ella. Lamentablemente no puedo hablar de ellas aquí. Honey trabajaba en una cafetería de mala muerte, pese a la exótica decoración y la indiscutible calidad de sus productos. Entre la barra y la cocina pasaba sus días completando bocadillos de atún y queso, de bacon, lechuga y tomate o de pollo al curry con hojas de ensalada. Llevaba el pelo rubio cardado como Boney Tyler y un ridículo flequillo, demasiado largo para su cara, ocultaba la marca de nacimiento sobre su frente, una estrella de melanina, y sus perfectas pestañas depiladas hasta la extenuación para que simulasen las de cualquier prostituta venusiana venida a más. Yo estaba hambriento. Su sonrisa valían un millón de soles y el delicado modo en el que ese flequillo acariciaba sus párpados no dejaba de atraer los ojos de los trajeados depredadores de la ciudad. Me sirvió un capuchino con doble de chocolate y un bocadillo de pollo y salsa de arándanos. Con la vuelta recibí una tarjeta con su número de teléfono. Pensé que sería fácil.

A Veiga é como un tempo distinto

2011-07-21T17:12:00.001+01:00

Después del año demencial, siguiendo los sabios consejos de más de un amigo y de uno de los jefes, decidí que Julio sería para mí, de modo que, en ocasiones durante estos días, me siento como el Eric de la última temporada de True Blood, diciendo a un montón de cosas que “no quiero”, que no me da la gana de hacerlas. Los aspectos que más afectados se han visto son, por supuesto, las diversas y variadas acciones de la “to do” list, sean didácticas, domésticas o literarias. Ni he pensado en innovaciones pedagógicas, ni he llamado al electricista, ni he leído lo que tenía en cola de lectura (y, por ahora, no pienso hacerlo ¡joróbate, Flanders!), pero sí que he empezado a lidiar con el monstruo del mueble del salón y, contra mi voto de limitar la compra de libros, he ido a comprarme esta recomendación bloguera, que he devoré en cuanto cayó en mis manos:

De entrada no es un libro que me hubiese comprado por iniciativa propia. Bonita portada, sí, pero Premio Melide. Sin dudar de la capacidad del jurado de este premio para galardonar buenas obras, es la palabra Melide la que me echa para atrás. Otros tendrán sus prejuicios hacia un posible Premio El Rabanillo, o Premio Quiere-saber-como-se-hace-danonino (no, niña, ya me lo sé de memoria. El danonino se hace de anuncios de Benetton y fresas con rabillo verde) pero cada uno tiene sus manías. Por otro lado, teniendo en cuenta su sinopsis, sí que es una historia que, a todas luces, me interesaría:

"Para Elisa dos Barreses e para Gelo o medo comezou en Portobello Road. Tamén alí foi onde retomaron a súa amizade, descubriron o pracer, o valor da liberdade, a música dos Beatles e dos Monkees ou a minisaia de Twiggy. Para eles, dous mozos emigrantes, A Veiga, o seu territorio de orixe, quedara conxelada no mesmo día que a abandonaran, converténdose nun tempo distinto. Narrada cunha prosa elegante e medida, esta novela retrata, dende o punto de vista das mulleres, o percorrido vital dunha comunidade de emigrantes galegos en Londres durante a década de 1960. Os límites dos vínculos afectivos entre cada un dos seus membros, o amor, a soidade son temas principais dun relato onde o valor das emocións ten un peso decisivo. Mais, tamén, percorren as páxinas da novela as profundas mudanzas sociais que xermolaron na Europa daquel momento, dende o nacemento do movemento de liberación da muller e do sindicalismo feminino ao agromar da música pop e da súa cultura, fenómenos que anos máis tarde tanto influíron nos cambios profundos da sociedade galega."

Aunque enmarcado en la década de los sesenta (no sé por qué digo aunque, para mí las referencias musicales del libro están más que vivas), para un emigrante, es un libro que está a la orden del día. Pese a que Londres puede considerarse, junto con A Veiga, un personaje secundario, y eso me gusta, yo me quedo con la deliciosa elección del lenguaje empleado, la cálida voz del protagonista que, muchas veces, emplea una difícil segunda persona para narrar las peripecias de esa co-protagonista femenina al lector y, tantos otros detalles que podríamos alabar de este libro. Aunque, para ser sinceros, lo que me ha gustado de verdad es el fiel reflejo de la fauna emigrante que todavía nos identifica como especie, de la que, cualquier antropólogo diría que existen unos cuantos comportamientos comunes como mecanismos de adaptación al nuevo lugar y nuevo yo.

En primer lugar, el espacio que queda atrás. Para el que se va lo que deja atrás nunca cambia. Breves visitas no llegan para comprender o vislumbrar los cambios que experimenta una ciudad, o una sociedad que ya no es la tuya, sea en la ida o en la vuelta (que adaptarse al volver también cuesta). En segundo lugar, los escudos del emigrante, su armadura, sus máscaras y protecciones: desde el que se ha ido porque necesita dinero y trabajo y lo que menos le interesa es cambiar su forma de ser, de vivir, de ver las cosas, ansiando siempre retornar a ese recuerdo que ya no es real; hasta el que, quizá bajo las mismas condiciones, echa a volar buscando huir también de sí mismo. Ese tipo de emigrante que no puede esperar para despojarse de sus ropa y, pese a querer quemarla, reducirla a incluso menos que cenizas, en el hogar de una auténtica “fireplace” las guarda, bien escondidas, en el último cajón de la habitación porque, en el fondo, no quiere volver pero no quiere que le nieguen la posibilidad, si todo fuese mal, hacerlo. Ese que deja que el asombro y la novedad sólo influyan en su interior, adaptando costumbres, palabras y memoria colectiva a las del nuevo lugar de residencia, queriendo, en ocasiones, arrancarse la piel para poder renacer como alguien verdaderamente nuevo, plantar raíces en otros jardines y adoptar un pasado, una infancia, más acorde con “An English lady of a certain age”.

No les destripo más que está feo hablar de finales, pero sí les digo que se trata de un libro de búsquedas, de música, de caminos, de política, amor y, sobre todo, de amigos, de los mejores amigos. Al menos yo lo he visto así y me ha dejado este sabor de boca…

Vigo Transforma I

2011-07-19T17:42:00.001+01:00

Me he comprado una nueva libreta. Una moleskine de esas negras y finitas de las que casi no penas cuando las llevas en el bolso. Obviamente, no la he utilizado para nada más que para plasmar mis primeras impresiones tras haber culminado mi, tan arriesgada, inversión. A saber:
1.- Nunca sé que escribir en la primera página
y
2.- Cuando escribo tonterías mi letra es horrorosa.

La teoría que he acabado aceptando es que no puedo empezar una moleskine sin haber acabado antes otra y, sin bien mi compañera de piel roja (que casi parece que hablo de un indio), es -quizá debería decir "fue concebida como"- una agenda, la he usado como tal en muy, muy pocas ocasiones así que, me temo, que tendrá que seguir desempeñando el papel de borrador de pensamientos hasta que no le quede ni un espacio en blanco. Dicho esto, creo que podría meditar sobre un montón de sucesos, una verdadera barbaridad. Empezaré por el principio, por el más fresco sabor de las vacaciones de verano, el primer soplo de libertad: el Vigo transforma 2011.

Ahora, a toro muy pasado, poco recuerdo de ese jueves en el que se me hacía eterna la espera para poder salir hacia nuestra particular ciudad olívica. Recuedo que desconocía el orden de las actuaciones, a excepción de saber seguro que Moby sería el último de la noche y de que no acabaría demasiado tarde y, creía, que Eladio y los seres queridos actuarían antes. Como suele acontecernos en festivales, a los primeros, a The blows, llegamos a la última canción. No sonaban mal pero pronto aprenderíamos que nos gustarían mucho más "Hola a todo el mundo".

Primer día de libertad, de ropa cómoda y sin contraindicaciones, una moleskine negra acabada (por alguien muchísimo más constante que yo y con mucho talento) y Eladio de fondo. No nos acercamos mucho al escenario (este año tan sólo tenían uno, no como el año pasado, y en el lugar del segundo escenario había un especie de jardín minimalista en el que las flores eran cómodos pufs y la hierba era sintética y blanca) pero no importa. Empieza a refrescar y la sensación de que el deber se va diluyendo en ritmos variopintos es lo suficientemente satisfactoria para alimentarnos hasta la llegada del cabeza de cartel del jueves.

¿Qué decir? Realmente no soy una gran fan de la música electrónica, pero si que me gusta Moby. Incluso después de haber aborrecido varias de sus canciones gracias a las cansinas cortinillas de La Primera me gusta re-escuchar sus cds y me encanta el modo en el que corta, recorta y cambia para conseguir el sonido y la cadencia que busca. Además, en directo, es simplemente espectacular. He presenciado el comienzo (la paciencia no me da para más) de tres conciertos de The Chemical Brothers y, la verdad, a la tercera canción en la que dos Dj´s Djean y me proyectan lucecitas de colores ya estoy cansada de sufrir ese insulto de estímulos pre-catatónicoepilépticos. Pero Moby reproduce su música enltada con bajos de verdad, guitarras de verdad, violines y baterías de verdad y una super-negra con una de esas voces milagrosas que hacen que los bajos te resuenen en las entrañas y que, por un momento, creas que tus moléculas vibran en armonía con sus acordes.

Aquí les dejo dos videos. Uno se oye bien (es una de mis canciones favoritas) y el otro se ve bien (no se puede tener todo).

http://www.youtube.com/watch?v=GjHI3pY_ABc&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=JQPKDWIskys

Lonxe queda...

2011-07-19T16:18:00.002+01:00

Lonxe quedan estes pensamentos de xuño...

Supoño que todo ven a conta do cansanzo, das ganas de pechar portas e carpetas e descansar a mente un anaquiño sen que os paxaros das cousas que quedaron por facer anden a revolotear de seguido ao redor da miña cabeza, alterándome o humor, as cavilacións e os ciclos circadianos.

Levo case, case ben, os consiellos de orientación e de management para a adquisición dunha vida tranquila e a mellora organizativa. Só que, nesta comida de negocios conmigo mesma, non me collo o día libre, nen levo o ritmo descansado e de verán que me gustaría levar, senón un aquel frenético de ir collendo o portaminas entre que recollen a crema de verduras e traen, cunha eficacia case insultante, a rodaliza á grella. Ten boa pinta e fago por seguir a escribir un poquitño máis por mor de non a engulir á velocidade supersónica que me marca o día. O bo é que este restaurante, un dos meus favoritos (como recomendaban os do life coaching e general management) tamen parece ser o de certa contacontos á que moito admiro. Este pequeno dato dale unha nota de cor a un día de case despropósitos continuados. Síntome hinchada e pesada, e non che vai ser cousa que desapareza tomando activia.

Aínda que me sinta chea de baleiros, chea de proxectos ou elementos de vida e soños que “case” están, son eses ocos os que enchen e pesan e cansan os músculos en vermello e á imparable masa gris.

Hora e cuarto, que é o que queda ata a seguinte reunion, ata que esta illusion de liberdade morra entre paredes pintadas de ledas cores.

Unha moza, que coñece á contacontos, anuncia os seus plans de futuro á concurrencia: “penso ir a todas as romarías” e, ben visto, non me parecen tan mal plan. coido que o futuro, nin escrito nin certo, ven dado, sexa por esta máxima do verán, ou polo suxerido por Nacho Vegas naqueles tempos nos que aínda lía Moby Dick.

Eu, polo dagora, ei de ir buscar un bar fresquiño, tranquilo e escuro onde tomar un “con xeo” e escribir un anaquiño, en quedar algo máis de tempo neste pacífico e, ao tempo, apaixoado limbo das palabras.

Como un niño en una tienda de caramelos

2011-06-13T00:12:00.000+01:00

Anonadada por los compañeros de viaje que tengo la suerte de compartir en este número de la maravillosa CTHULHU 8 (maravillosa por su camino y por sus incondicionales colaboradores, no por mi tímida presencia) y fascinada con todo ese talento que derrochan por doquier, así me siento. Rodeada por dos impactantes imágenes (portada y contraportada de un realismo insoportablemente terrorífico) me imagino como mis páginas, temerosas de hablar demasiado alto frente a los verdaderos protagonistas de esta octava entrega de terror romántico, fantástico y gótico, se agazapan aprovechando los pliegues del lomo en negro, siempre ese negro que nos ofrece confianza y hace que nos sintamos a salvo.

No hay palabras para agradecer a los responsables de revista y editorial esta magnífica oportunidad que me ha sido brindada. No me siento a hombros de gigantes, los gigantes no son nada a su lado, me siento tejedora de materia de sueños, gracias a ellos.

Si no conocéis la revista, corred a echarle un vistazo, os sorprenderá, os ofenderá, os disgustará y hará que tengáis deliciosas pesadillas de sangrientos anhelos. Vamos, un gustazo para los amantes de la carne fresca!

15 minutos...

2011-06-08T16:39:00.003+01:00

Me he adelantado al tiempo. Por fin veo posible los viajes en la cuarta dimensión cuando en la agenda que compré en diciembre (de 16 meses) empiezo a escribir en el pasado y hoy me paseo por las fronteras del 23 de junio. Dicen que aventurar lo que sucederá en los días venideros trae mala suerte, así que me conformaré con vivir en el presente y mirar hacia ese porvenir a través de un agujero de gusano de papel crema rayado.

Desde mi perspectiva actual pondero la reconsideración de alguna expresión de la lengua castellana como “sacrificar horas de sueño” para llegar a convertirla en “sacrificar horas a Sueño”. Sueño no es una mala deidad y un sacrificio de un par de horas en su nombre me vendría muy bien a estas alturas de la mañana. Sobre todo con el Nuevo horario que hace que me levante todavía más zombificada de lo habitual, sumida en una extraña neblina que, mientras bajo la escalera, hace que me pregunte si mi falta de visión se debe a la miopía o a que no he abierto los ojos y me empujar a esperar el producto del novísimo microondas sentada en el sofá del salón y repitiendo el conocido mantra “nocierreslosojosquesetepasalahora”. El resultado suele ser que despierto a los veinte minutos con un punzante dolor en las costillas fruto del duro brazo del sofá intentando integrarse en mis pulmones y la certeza de haber perdido el autobús. No importa, me digo, voy en coche así llego antes. Ya ven, una nueva batalla perdida ante el cambio climático.

Pese a la autonomía motriz interurbana, solo tengo quince minutos para escribir, como los 15 segundos para imaginar de la Bola de cristal. Interrumpida por no menos de una docena de paradas para asegurarme de que estoy en hora, dejo que el grafito lama la superficie de este cuaderno de despropósitos sin llegar jamás a buen puerto; cuando, en verdad, yo quería hablar de la emoción de la oportunidad brindada

Cinco minutos. Recoger se plantea como una opción certera y yo nado en la inherente pereza del miércoles, ansiando el catalejo que me enseñe las dóciles playas del fin de semana.

Dos minutos. Mejor será pagar el café y ya seguiré con esto mañana.

P...?

2011-05-23T20:36:00.001+01:00

“La mujer no entiende de política, claro”. Esa es una de las primeras reflexiones que se escucha esta mañana en el San Pedro´s café. El perpetrador de tan semejante sentencia había antes saludado a uno de estos tertulianos que vivieron la transición entre algodones y ahora viste vaqueros y cazadora de ante color camel, con una jocosa alusión hacia los que pasan la noche en el Obradoiro, acampados, protestando, indignados en sus gritos y sus silencios con un estrato social que continua convencido de que pueden arrancarles la piel a tiras y que no digan nada.

Tras intercambiar un par de frases acerca de sus preferencias en el tema de prensa vuelcan sus esfuerzos de profesionales de barra concentrándose en exhibir la otra fase lapidaria que, a un librepensador, suele producirle una profunda urticaria: “¿y cómo van a dedicarse a gobernar, si sólo tiene cuatro años para arreglar lo que los otros llevan despilfarrando 25 años?” Ahí está, esa es la forma de enfrentarse a un nuevo gobierno de los que “sí saben de política”. Con excusas, con una presunción de ineptitud, que no de inocencia, que traspasa los límites de la razón. Como la madre primeriza que acude a la guardería, todavía embarazada, para advertir de que su hijo no tiene la culpa, que está pasando por un mal momento, pero que es buen chico, que lo comprendan y le den beneficios de criatura de portentosas dotes.

-Pero, señora, si usted aún no ha tenido al niño, ¿cómo puede saber algo de su comportamiento? –Preguntaría, espero, airada, confusa y sorprendida, la puericultora.-

-¿Y qué? ¿Acaso no ha visto como está la sociedad? ¿Cómo han roto los juguetes los otros niños? Pues ahí está la razón, mi hijo es la segunda venida del salvador, pero no lo va a hacer bien porque ustedes tienen este lugar lleno de vagos, emigrantes, vomitones y maleantes.

Es posible, incluso, que si esa cuidadora hubiera cruzado las vetustas losas del Obradoiro durante estos últimos días, no pudiera dejar de mirar a esta estrambótica mujer con cara de perplejidad, de incredulidad razonable, a lo que la futura madre, sin duda, respondería:

-Pero veo que mejor me lo llevo a otra guardería, que usted no parece “entender de niños”.

Yo he estado en el Obradoiro y, pese a lo que podamos contar, las palabras no llegan a hacer entender lo que se siente estando allí; ese ambiente de respeto y de ganas de seguir, de conseguir algo, de crear. Espero que no estemos pecando de pedirle a nuestros jóvenes un gusto por la constancia y el trabajo duro que deberíamos tener, sin predicar con el ejemplo. ¿Acaso ese virus de la inmediatez nos está aquejando a nosotros?

Hablamos de esfuerzo, de grandes gestas y revoluciones y, pese a nuestras palabras… ¿nos rendiremos ante el primer no, ante el primer obstáculo? Si esa es nuestra realidad, entonces sí que estoy segura de tener que agradecer a Hollywood el habernos adoctrinado para ser unos verdaderos pazguatos. Sin embargo, si buscamos el éxito y la defensa de unos ideales de justicia tan básico que son capaces de poner de acuerdo a miles, no dejaremos de hacernos oír hasta que todos lo que “sí entienden de política” por fin comprendan que la política es cosa de todos y la hacemos todos. La política no se puede poseer como el que se compra un kilo de manzanas en el mercado, ni se puede contener con un muro de hormigón, ni si puede atribuir a los que dicen haberla seguido a través de textos de antaño o ríos de papel. La política no es sin la gente, no el pueblo, sino la gente, la suma de todos los individuos. Sin la aportación de todos está incompleta. Fíjense cuán incompleta, que de todas las letras, hoy 23 de Mayo, seguimos teniendo sólo la P.

Brownian motion

2011-05-19T07:14:00.000+01:00

A base de colisionar, el algún momento, tenía que armarse parda :)

Brownian motion (named after the botanist Robert Brown) or pedesis (from Greek: πήδησις "leaping") is the assumably random movement of particles suspended in a fluid (a liquid or a gas) or the mathematical model used to describe such random movements, which is often called a particle theory.
The mathematical model of Brownian motion has several real-world applications. An often quoted example is stock market fluctuations, however, movements in share prices may arise due to unforeseen events which do not repeat themselves.

http://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=3DXJ0qPXrCA

Extracto de Carne Cruda:

Unos llenan plazas de toros gastándose millones de euros para vender sus gastados eslóganes escritos por carísimos publicistas y asesores e impresos con letras enormes en carteles de diseño tan grandes como vacíos que expresan.

Otros llenan plazas públicas y calles sin gastarse un euro, que no sobran los euros, portando pancartas hechas y escritas a mano que expresan simple y llanamente lo que piensa cada uno. Como decía una de ellas ayer por la noche en la acampada de la Puerta del Sol de Madrid: “No queremos decirte lo que tienes que opinar. Queremos que puedas opinar”.

Pierre´s Cafe

2011-05-12T15:02:00.000+01:00

   No son muchos, pero casi siempre son los mismo. No hay demasiada gente que guste de sacrificar algunos de sus minutos de sueño para tomar un café con leche de los de verdadera máquina de bar (digan lo que digan, ninguna cafetera pija puede igualar la cremosa espuma que un camarero habilidoso puede obtener de semejante mamotreto de metal) y un croisant recién horneado y cocinado a la plancha, pero los que son fieles a esa cultura de barra y periódico que huele a tinta, hacen lo que sea por saludar a un caprichoso amanecer del mejor modo posible.

De las siete mesas del bar, a las siete de la mañana, apenas hay tres ocupadas y son los vetustos taburetes de madera y revestimiento de sky los que pugnan por el preimio a la máxima demanda. A estas horas sólo está Pierre, el dueño del local. Sus ayudantes remolonean en la calidez de las sábanas del hogar.

   Pierre es un hombre alto y fuerte que rara vez pierde su sonrisa. Pese a que lleva los suficientes años en la ciudad, todavía mantiene un marcado acento francés que traiciona su procedencia y bautiza su bar con el apodo de "el francés", de modo que ninguno de los habituales recordamos su verdadero nombre. A los dieciseis años consiguió su primer trabajo como cocinero en un marino mercante. Él dice que ése fue el lugar en el que verdaderamente aprendió a cocinar, un barco y otros dieciocho años de experiencia en un pequeño, pero encantador, restaurante francés regentado junto a su mujer; dieciocho años más encerrado en una cocina, sin más compañía que ollas y trapos. Es por eso que ahora, en "el francés" no sirven comidas, porque Pierre está harto de cocinar y estar solo, de perderse el calor humano obtenido en la antesala del café. Pese a todo, aún sonriente y amable, sus viejos compañeros lo han acostumbrado a ser un buen oyente y un tímido conversador que, poco a poco, va conectando con los muchos incondicionales que caen en gracia en este peculiar bar; esos para los que, en coasiones especiales, desaparece en la trastienda y elabora deliciosos y complejos platos a precios ridículos, monstrándose orgullos y hablador al comentarlos con sus clientes o al ofrecerles repetir de nuevo, sin que ello suponga ninguna variación del precio.

   Los lunes espera a que la cuadrilla de la tertulia temprana se persone a las siete y media. Semana tras semana ha ido conociéndolos a todos. Ángel es el más veterano, siempre pide café con leche y repite esa visita tres o cuatro veces al día. Nunca se come la galeltita que viene en la taza y, en general, suele llevar un libro encima. Rara es la ocasión en la que no comparten un par de frases que cuestionen sus respectivas hombrías. Lope es mayor que Ángel pero fue el segundo en unirse al grupo. Café cortado o solo, normalmente solo por la mañana y una caña a mediodía. Con Lope puede hablar de política y deportes y su pasión por el debate le hace pensar en esos oradores de antaño que gustaban de emplear las horas en compañía de rivales dignos de su intelecto y pasión por las lenguas. Y luego están Luisa y Graciela, las féminas de la tertulia, fumadoras empedernidas y ávidas bebedoras de cortados.

   Ni siquiera necesitan pronunciar una palabra, un sincero buenos días sería suficiente para que Pierre se pusiera manos a la obra , pero su naturaleza les lleva hacia el saludo y la conocida mentirijilla "cuatro con leche" que, en realidad, quiere decir: un con leche grande, uno pequeño y dos cortados. Mientras coloca, con la habilidad de un orfebre, los sobres de azúcar que le ayudarán a identificar los distintos brebajes, Lope descubre el periódico sobre la barra, ausente de la atención de los demás parroquianos, y, cual león del Serengueti, lo atrapa entre sus garras. Noe es casual. Hace semanas que Pierre lo esconde bajo las servilleteros esperando a que ellos lleguen y Lope pueda disfrutar de esta excéntrica caza matutina.

    Un titular especialmente caústico desata un río de comentarios todavía vestidos de pereza y del suave recuerdo de una cama por hacer en el hogar. Los cafés, indolentes, reposan sobre la mesa, a duras penas soportando la vejación de ser hurgados por cucharillas de acero inoxidable. Pierre pliega sus metafóricas alas, agarrando, casi abrazando, la bandeja sobre su pecho y vientre y, con una pícara sonrisa, hace un comentario sobre el pelo de Graciela.

    Al súbito silencio en el bar le siguen sonoras carcajadas y por fin parece que una enorme máquina invisible diese en guiar ejes y engranajes para que el nuevo día, por fin, empezase.

EL SELLO DE LA PUERTA DE ORIENTE

2011-05-03T22:22:00.000+01:00

(La Imagen la pone una malísima foto de mi móvil de un maravilloso dibujo Moleskinero de Ant_in_sound, que es un verdadero artista, capaz de plasmar sus geniales ideas e inspirar a meros mortales)

Al otro lado de la muralla sólo había jardines y turistas.

El paso de los años había envejecido la piedra, cubriéndola de hollín y de verdes pecas de musgo y moho, de modo que apenas se apreciaban los arcos tripes que conformaban la entrada, ni los relieves que la engalaban, ni las hornacinas que habían guardado sus secretos en delicadas policromías de grana, oro y azul. Un friso había anunciado la Alianza entre los dos mundos, un símbolo de comunidad y equilibrio en el que se observaba la imagen de la hija mayor del Emperador bizantino, recibiendo en la corte de su padre a los emisarios de los Señores del Norte: una preciosa mujer cuyos cabellos ensortijados acababan en diminutas cabezas de serpientes, un hombre con cuerpo de caballo y un infante vestido con el púrpura imperial.

Hoy en día, apenas un borroso vestigio sin forma definida sobrevivía a las inclemencias del clima, o al olvido de los hombres. Los pocos que llegaban a intuir su verdadera belleza y su poder quedaban relegados a un segundo plano; eruditos de biblioteca, historiadores cuyas vidas personales morían noche tras noche junto a un flexo de diseño y la fría imagen, en la pantalla de un ordenador, de una tomografía de un texto bíblico de dudosa reputación.

Día tras día veo como decenas de personas se paran ante ella cada día, guiados por la voz de un viejo funcionario que alaba las virtudes de su estilo. Apenas le dedican una fugaz mirada de sus objetivos electrónicos antes de buscar más sustanciosos restos arquitectónicos en la bella ciudad del Bósforo. En ocasiones, escasas pero preciosas, uno de esos modernos aventureros mantiene la vista fija en la puerta, escrutando más allá de sus viejos jardines, buscando, quizá, la respuesta a una pregunta que su razón desconoce. Alguno de ellos, en todavía más raros momentos, encuentra los ojos castaños de un hombre de tez morena y marcas de guerra en sus pómulos, o escucha el amenazante susurrar de decenas de minúsculas serpientes, hambrientas de carne, haciendo que sienta un breve escalofrío que hiela sus entrañas pese al agobiante calor que riena en el ambiente.

Al otro lado del jardín, un ejército espera. Soldados olvidados que miran hacia nuestro mundo a través del umbral de una puerta de piedra blanca y pulida, ornamentada con joyas y exquisitos relieves. Sedientos de sangre y guiados por la inmensa paciencia que surge del odio sin medida, aguardan a que los ignorantes hijos de Bizancio sigan olvidando que son una amenaza, a que los crueles embistes del tiempo rompan el sello de su cárcel y puedan marchar de nuevo por la ciudad que una vez fue suya.

Librerías, días del libro y demagogia barata para toda la familia

2011-04-23T11:55:00.000+01:00

Estaba pensando en escribir algún tipod e reflexión sobre el día de San Jordi, o San Xurxo o San Jorge o Día del libro. Sobre todo pensando en cómo los días dedicados a causas que nos interesan se nos antojan mucho más agradables que los otros días, como los días de la Tierra o ese plan de crear el día internacional de los Abuelos para que gastemos todavía más pasta en agasajar a los miembros de nuestra familia (no hablaré de mi malvada abuela, eso queda para otra ocasión). Sin embargo el Día del libro a mí sí que me gusta, aunque sea una simple razón para comprarme un libro nuevo e intentar convencer a la gente que los mira con cierto recelo de que tampoco es que sean tan malos, que pueden salvarnos del tedio, del aburrimiento, de la realidad (bien sea ayudándonos a entenderla o brindándonos una oportunidad de dejarla a un lado durante un breve momento de paz). En resumen, que en todo esto estaba pensando cuando me encontré con un artículo de El País, con el siguiente título:

¿Qué será de las librerías?

Obviamente el título es sugerente así que me lancé a leerlo ávidamente, esperando que el periodista en cuestión me descubriera mil y un misterios sobre el futuro de las librerías. El principio del artículo me gusta, es agradable ver cómo las librerías llegan a ser centros de encuentro, más que centros de cultura...

"La librería es un centro cultural. En muchos lugares son los únicos centros en los que sirven de altavoz a las inquietudes de la sociedad a la que sirven.

En algún tiempo, en España, las librerías tuvieron tanta importancia social (y política) que resultaron objeto del odio de los que, como Goebbels, veían en la cultura una amenaza. En la revista Texturas (marzo 2011) Lola Larumbe, de la Librería Rafael Alberti (Madrid), recuerda cuando su establecimiento fue asaltado por terroristas que entonces, en el inmediato posfranquismo, tenían los libros en el punto de mira de su odio nostálgico. "

Pero claro, a continuación encontramos este párrafo introductorio al tedioso y constante problema no definido de "la piratería".

"Ahora los problemas de las librerías no son esos, dice Larumbe. Ahora el problema de las librerías se encierra en una pregunta: ¿Resistirán? Los libreros dicen que sí, pero tienen muchos problemas, y en primera fila está el que afecta a la edición de libros, a la música, al cine y a la prensa: ¿resistirán el desafío tecnológíco? ¿Resistirán, sobre todo, a la piratería?

Los datos no animan al optimismo. Actualmente quedan en en España 4.500 librerías. Desde 2005 el sector vive una cierta estabilidad (los años anteriores cerraban 90 por cada 60 que abrían), pero se espera que su número vuelva a bajar."

Estos argumentos empiezan a molestarme casi a nivel personal. La primera pregunta...

¿Resistirán? Los libreros dicen que sí, pero tienen muchos problemas.

Pero bueno, realmente que los libreros tengan muchos problemas no debería sorprendernos demasiado. Yo tengo amigos que no son libreros y tienen muchos problemas. La señora que tiene el FROIZ más cercano a mi casa, esa mujer luchadora de cincuentaytantos con un nieto de cuatro y otro de camino, esa mujer que ha sabido crear de su negocio de ultramarinos un supermercado clánico en el que toda una familia trabaja y sobrevive, dice que resiste, pero que tiene muchos problemas. Que las primeras semanas de mes antes duraban diez días y ahora las familias se compran lo que necesitan, menos de lo que compraban antes, entre los días 28 y 4, y que luego puedes jugar a los bolos por el supermercado la mayor parte del día, pese a las ofertas y llamadas de atención varias promocionales para atraer clientela. Lo mismo dicen los dueños del bar al que vamos a tomar café por la mañana y los dueños del bar al que vamos a tomar café por la tarde, y no hablemos de la versión que nos dan los comerciales, ¡antes podían hacer una visita zonal al trimestre y ahora las zonas se hacen, al menos, dos veces por trimestre con el ánimo de conseguir que los viejos y buenos clientes hagan un pedido que valga la pena, que justifique todo ese gasto en gasolina y tiempo! Pero los libreros dicen que "ahora" las cosas no están tan bien. De todos modos, este tipo de argumentación no me resultaría tan insultante si no viniese acompañada por...

" ¿Resistirán, sobre todo, a la piratería?"

Y bueno, ¿qué le voy a hacer, señores? Pero esto ya me parece alucinante. Por un lado tenemos la necesidad de crear mercado, ya que, idealmente, creo que a estos señores les gustaría vender más. Podríamos crear mercado a través de internet, pero claro, todos sabemos que ver una foto de una portada de un libro o un cómic en internet, ya para los iniciados, no dice absolutamente nada. Necesitamos tenerno entre nuestras manos, sentir el peso del papel, abrirlo, ojearlo y disfrutar de ese olor de nuevo (o viejo, para aquellos a los que nos gusta también la espelología literaria) antes de decidir si vamos a pagar la friolera, en la mayoría de las ocasiones cuando hablamos de ediciones autopublicadas -que pueden tener el mismo o más valor literario o de interés que las creadas por grandes editoriales (aprovecho para recomendarles 4 crisis históricas)- o de primeras ediciones en tapa dura de 15 o 19 euros. Otra opcion sería utilizar anuncios en internet, y todos sabemos que una sinopsis no sirve para convencer a un lector indeciso. No. Claro que también podríamos recurrir a la friolera de colgar un capítulo del libro como reclamo o, lo que sería desastroso para el mercado, ¡colgar todo el libro!

Llegados a este punto creo que debemos hacer una pausa para que todos nos llevemos las manos a la cabeza ante el horror que supondría colgar un libro en .pdf en la red. Sobre todo un libro nuevo, no uno de esos viejunos y sin derechos de autor, como los de Sherlock Holmes o los de Lovecraft (en inglés, claro). Porque, claro, se habrán fijado en que desde que existen este tipo de relatos en régimen de gratuidad en plataformas como amazon (que nos permite a los usuarios de kindle bajarlo directamente y con coste cero, ya paginado, sin tener que pasar por calibre y sin faltas de ortografía o errores gramaticales) o proyecto Guttenber ya no se publican ni venden libros en papel con estos contenidos. Es imposible comprar una edición de las aventuras de Holmes, o de los poemas de Quevedo... ¡es fascinante! ¿verdad? Hay que ver como las ediciones digitales y la pirateria matan a la edición en papel. Y, sobre todo, las ansias de cultura y lectura que desarrollan los usuarios menos inclinados hacia el consumo de libros en papel cuando los sacamos en .pdf o .epub o .txt o cualquier otro tipo de formato digital. Vamos, es sacar un libro en versión digital y que toda la orda lectora de la Quore se avalance sobre tuentis, facebooks y twitters para parsarse la url desde la que se podrían bajar los 101 poemas de amor de los Fiordos, o los sesudos ensayos sobre el papel de Pepa a Loba en el feniminismo postmoderno del área nor-occidental de las Rías Baixas. No digo nada raro, ¿no? Todos lo hemos visto. ¿o estoy equivocada?

¿Soy yo acaso la única que tiene que experimentar cómo su grupo de amigos le niega la necesaria sesión psicológica acompañada de cañas y pinchos porque acaban de conseguir, vía megaupload, la última edición del libro de Dan Brown y tienen que quedarse en casa a leerlo? O, lo que es más, ¿soy yo la única que ha notado que, fruto de esta incipiente piratería informática, los de IKEA han dejado de diseñar Billys porque, total, ya no se van a comprar libros? Porque una implicación tan interesante, tan rotunda, tan preocupante, seguro que tiene que afectar a otros campos de nuestra economía. Recordemos, señores, que como decía y bien narraba el tal Chaplin (por cierto, que pueden bajarse la película, también se la pueden comprar o pueden conseguirla con un periódico, que son ofertas que salen cada cierto tiempo, en su versión obsoleta en DVD ) todos somos engranajes de una enorme máquina, así que si la piratería acaba con la publicación de libros, también acaba con la venta de libros y eso, seguro, desquicia a los decoradores de interiores.

Y volviendo al tema de animación a la lectura, ¿podemos dejar, de una vez, de decir que vivimos en una sociedad que no lee? Probablemente nos encontramos en uno de los momentos históricos en el que la lectura es uno de los hábitos más extendidos. Leemos correos, twitters, facebook, blogs, incluso, si está en un link de un amigo, nos atrevemos a echar un vistazo a ediciones de periódicos digitales (las ediciones, el periódico puede ser digital o "analógico"). Usamos programas de chat para encontrarnos con nuestros amigos, colgamos fotos y esperamos a que un renglón nos comente su parecer, respondemos a estas frases y todo, absolutamente todo, pasa por un proceso de escritura y lectura. Argumentemos pues, si cabe, que deberíamos aprovechar este boom lector para atraerlo hacia campos más verdes, aprovechemos la tecnología que tenemos... ¿va a impedir una edición digital de 15 euros que me compre un libro analógico de 17? Pues no, porque por dos euros me lo compro en su versión más clásica. ¿Lo haría si el libro digital costase dos euros? No lo creo, probablemente me ayudaría a decidir si el libro en papel merece la pena, si realmente me interesa invertir (si, invertir, que los sueldos no dan para todo) una parte de mi sueldo en una obra que atesoraré, no en una obra que dejaré en esa estantería de IKEA y jamás tocaré de nuevo, una obra que miraré casi con timidez y con recelo. Del mismo modo, ¿creen que un adolescente se va a parar en un stand de libros a ojear hasta que encuentre uno que le interesa o le ven más posibilidades a una buena campaña publicitaria vía digital que le dé oportunidades de gestión y decisión antes de saber en qué va a gastar su dinero?

Del mismo modo, ¿cierran las librerías porque no leemos, porque no compramos libros? .... En mi barrio, las librerías no cierran, abren, así que me considero afortunada. Claro que el hecho de que abran tiende a hacer pensar a nuevos empresarios que una librería es un buen negocio y, pese a que el mercado capitalista me dé todas las opciones (puedo comprar el mismo libro en todas ellas, en la versión que quiera, el color que quiera, la edición que quiera) pero yo sólo necesito uno, sólo un libro, no voy a comprar tres sólo porque haya tres librerías en mi barrio. No es un problema de falta de lectura comparable con otros momentos históricos, es un problema de estudio de mercado.

En fin, que ya me callo, pero tenía que soltarlo. Perdonen por el tremendo rollo que les he soltado. Si les interesa el artículo, lo pueden encontrar aquí:

¿Qué será de las librerías?

Chulthu 8

2011-04-22T19:11:00.001+01:00

Estos simpáticos caballeros de lo oculto me han invitado a colaborar en el número ocho de la revista que el tío Creepy apadrinaría sin pensárselo dos veces, con un relato corto. Es un absoluto honor encontrarme arropada entre páginas de artistas y escritores con tanto talento, oportunidad que les agradezco y agradeceré una y mil veces. Aquí os dejo un link a los avances del próximo número de la revista, para que veáis su excelsa calidad y se os pongan los dientes largos:

Avances Chutlhu 8

Breaking down the girl

2011-04-20T18:10:00.000+01:00

    Nick Hornby es un gran autor, desde mi, más que criticable, punto de vista, claro. En uno de sus libros "Cómo ser buenos" elabora una brutal crítica hacia los matrimonios convencionales, la crisis de la mediana edad y el relativismo de los preceptos liberalistas que, en un mundo desarrollado, nos llevan a aceptar y a explicar todo tipo de situaciones: desde el problema de los sin techo al derecho cuasi constitucional a disfrutar de un ordenador de mesa, un portatil, un mp3 y un iphone por persona de entre doce y sesenta años.
     Pese a que sus personajes son brillantemente británicos, la gente no deja de ser gente y creo que me gustado su modo de volver a un pasado casi lejano para katie, la protagonista, desde el que proyecta cómo quería que fuese su futuro desde la inexperiencia y la ingenuidad de alguien que se va a comer el mundo, para contrastarlo, con una maravillosa acidez, con su futuro real; aunque quizá fuese más acerado decir con su presente.
   La verdadera genialidad, por ahora, de Katie, es su capacidad para volver atrás, no para retroceder, sino para comprender que hay momentos en los que la única arma que podemos emplear es volver a la visceralidad de la infancia.

     Un amigo, muy querido, me hablaba hace mucho, muchísimo tiempo, de un pequeño niño, una réplica infantil de su personalidad que cohabitaba día a día en su cuerpo, temiendo que un nuevo año o una nueva revelación de la cruda realidad lo condene al olvido, a la muerte eterna. En cierto modo, creo que en la mayoría de los casos tan sólo encontramos razones para apedrear a ese niño interior, o, en ocasiones, al adolescente seguro de sí mismo que, consciente de los peligros que aguardan por él en un mundo dominado por el dinero y la monotonía, sigue dispuesto a anuncia a voz en grito promesas de una sociedad justa y mejor. Paso a paso, en el camino, se nos presentan cuestiones morales que pasan por aceptar una vuea piedra hacia el cinismo y la hipocresía y lanzársela al pobre disidente cuya única misión es recordarnos que no estamos traicionando a nadie más que a nosotros mismos.

      Esto, o algo similarmente pareceido, era el fruto de mis pensamientos hará menos (poco menos) de una semana mientras deambulaba por un precioso jardín en penumbra, en azorada discusión conmigo misma. Todos cometemos errores. Errores de intención, de omisión, errores por amor al error incluso. Pero, ¿es ese error un error si no contradice nuestro código de honor? ¿Lo es si la prevención de futuros errores como el cometido exige una nueva herida en la piel del único ángel del que disponemos para luchar contra nuestro enemigo interior? y, es más, ¿es posible que podamos curar a ese miniyo idealista además de despellejarlo?

Misantropía

2011-02-27T22:02:00.002Z

MISANTROPÍA E INFORMACIÓN

Algo está cambiando. Lo noto en las calles, en la gente, en el ritmo demencial al que someto mi día a día. Bueno, en eso no, el ritmo demencial del día a día parece ser de lo poco que no cambia, pero creo que, poco a poco, voy forzando a que ese compás responda a los ritmos que más me gustan. Aunque, definitivamente, algo en mí está cambiando.

Para empezar, la gente ya no se saluda como antes, sino con un “¿te has enterado de lo de “…”?”. A lo que yo suelo responder, “pues, pues no, la verdad. ¿Qué ha pasado?”. Y a continuación recibo una clase magistral sobre una magnífica revuelta o los delirios megalómanos de un político inútil y corrupto, que tampoco está mal estar informado. Lo malo es que a veces este peculiar saludo precede a una tediosa historia personal, en multitud de ocasiones de mal gusto, o a algún banal relato de los famosotes de un país orgulloso de su chabacanería e ignorancia. Por ejemplo, no es extraño que en estos días intente refugiarme en cafeterías y lugares públicos libres de humo que, en el pasado habrían supuesto mi “Fortaleza de la Soledad” para encontrarme con la más variopinta selección de… ¿cómo llamarlos? ¿Acaso indeseables, por su escaso sex-appeal? No, creo que, lo mejor para estos casos es determinar un nombre genérico formado por siglas, eso será lo mejor. Digamos que, a estos individuos se les puede llamar saboteadores del buen rollo, y como saboteadores lo suyo es fastidiarte la mañana acercándose cuando tu mente vaga por parajes adormecidos para preguntarte “¿te has enterado de lo de “...”?. A lo que yo respondo, invariablemente, “Pues, pues no, la verdad. ¿Qué ha pasado?”.

Y es así que poco a poco empiezo a entender que paseo por este mundo perdida en quimeras y atada a conocimientos casi superfluos, perdiendo el frescor del contacto con la cultura popular. ¡Menos mal que todavía puedo contar con estos saboteadores del buen rollo para informarme, casi en un estado de shock por mi ignorancia, de los devenires de este mundano lugar! Lo malo es que, por suerte o por desgracia, con internet, me he acostumbrado a pinchar en otro enlace cuando algo no me interesa y eso no puedo hacerlo con las personas, tienes que aguantar el tirón y sonreír, tratando de recordar todas esas frases que no son reducibles a un estado de facebook o 160 caracteres.

Para ser exacto debería decir que no me pasa con todos. Alguno de esos intrusos de la mañana adornan sus noticias con palabras que, desde hace tiempo, sólo encuentro en las páginas de algunos libros y en sus labios, y las pausas de sus discursos se ven salpicadas de sonrisas de complicidad, de esas que hacen que te sonrojes y te muerdas el labio inferior, sintiéndote con la fuerza liberadora de un idealista, de nuevo. Personas que narran, que cuentan, que recitan sus vivencias y declaman el regusto que deja la tinta de los periódicos en sus paladares, al acabar el café matutino. Otras, de corte distinto, parecen vivir dentro de mi cabeza, acabando frases que sé que hubiese pronunciado y trayendo, en dedos manchados por el barro del camino, tesoros olvidados con los que crear un mundo distinto al que la realidad me muestra, un mundo con mazmorras, trompetas, canciones pop de esas de mirarse a la punta de los pies mientras las bailas y degustaciones de té en minigalerías de arte vanguardista.

Otras, más sorprendentemente, permanecen en silencio, quietas, apenas respirando dentro de sus burbujas mientras yo camino entre sus vidas. Ajenos al exterior, se mueven de un modo grácil pero distante, como fotos de perfiles en una red social, esperando el momento más oportuno para romper el silencio y empezar a moverse en tres dimensiones, con torpeza pero con aplomo, para atreverse finalmente a saludar con un tímido “hola” de la vieja escuela.

Y cuando pienso en todas ellas mi misantropía se suaviza un poco y me entran ganas de cortarme el pelo a lo Juana de Arco para enfrentarme a esa legión de demagogos insoportables saboteadores del buen rollo y, finalmente, saludarlos con un: “¿Te has enterado de lo de Josele Santiago?” para ver cómo les queda el cuerpo.

¡Oh, fortuna!

2011-02-13T12:41:00.000Z

Hace bastantes años, creo que viajando en tren, ya que el tren solía ser uno de mis más inspiradores compañeros, pensaba en toda esa gente que compra lotería con la esperanza de que le toque algo, si acaso el reintegro. Este tipo de extrañas divagaciones, junto a la poca concienzuda lectura de un nutrido fijo de papers que acostumbraba a sacar de turisteo por el ancho mundo, me hicieron barajar la posibilidad de la fortuna como un intercambio energético, un modo en el que un sistema A podría intercambiar, ceder, o tomar, suerte de un sistema B, siempre que la suerte total del Universo permaneciera constante. Algo que parecía bastante lógico y que se me antojaba preñado de sentido.

Por ejemplo, es posible que alguien tuviese la suerte de que le tocase la lotería, no algo pequeño, sino el Gordo, pero, en la mayoría de los casos o leyendas urbanas, esa persona acababa siendo desgraciada por otras razones. A mí esta relación directa de persona que extrae suerte del sistema y que la devuelve no me convencía demasiado, la verdad. Es más, la idea del rico desgraciado o pobre rico me sigue pareciendo más una milonga para que el común de los mortales nos sintamos bien con nosotros mismos que el hecho fehaciente de un mal congénito que sólo afecte a los starlets políticos, famosotes o agraciados del Gordo o el Niño (que no el niño gordo).

Sin embargo, cada vez con más ahínco, creo que la Suerte es una forma de Energía. Hay una cantidad constante y, por desgracia, todavía no hay feng-shui, religión o mojo-rollo que nos enseñe a coger y dar la cantidad precisa de fortuna que necesitamos en cada caso de un modo paulatino y gradual. De modo que, en ausencia de equilibrio, nos vemos forzados a tropezarnos una y otra vez con golpes de suerte y tremendas e impredecibles desgracias.

Es la única explicación lógico-empírica que encuentro a que, en esta semana, Mubarak abandone Egipto y a mi alrededor, a la gente a la que conozco, no dejen de acontecerle putadas cósmicas que parecían estar agazapadas en el éter, a la espera de una víctima fuerte y saludable.

sobre el amor y varios demonios

2011-02-12T15:19:00.002Z

"Es hielo abrasador, es fuego helado,
es herida que duele y no se siente,
es un soñado bien, un mal presente,
es un breve descanso muy cansado".
Francisco de Quevedo.

Las hojas de la paz

2011-02-08T14:32:00.001Z

Suelo ser una persona bastante pacífica, pero soy consciente de que tan pacífica soy como empática. Por ejemplo, recuerdo que, ni mi abuelo ni yo, éramos capaces de aguantar las descarnadas imágenes de las guerras en los telediarios sin sentir un nudo en el estómago, o compartir una lágrima. Creo que esa es una de las principales razones por las que prefiero la compañía del papel a la de las imágenes, supongo que porgue, por muy rica que pueda llegar a ser mi imaginación, no acostumbra a ser tan cruda y desoladora en su discurso como las imágenes en tiempo real del extremo dolor y sufrimiento ajeno. Harina de otro costal son los periódicos, claro, pero este tipo de realidad en papel, físico o digital, en la mayoría de los casos, más se asemeja a la fantasía de un megalómano que a la simple realidad.

He llegado a considerar a los libros tan cercanos que, algunos, con para mí casi, casi como personas (que diría Carmen Lomano). Hay alguno que atesoro como si fuese un miembro más de la familia, alguno que me desea las buenas noches, incluso los hay que más de una vez salen conmigo a tomar unas cañas. Por supuesto que en mi pequeño círculo de amistades siempre hay alguno nuevo, alguno por conocer que pronto se convierte en una pieza indispensable de mi cosmogonía.

Aquellos que recuerdo con más cariño hacen que me sienta feliz con sólo verlos en el escaparate de una librería. Disfruto encontrándolos en las listas de los cien más vendidos, descubriendo una nueva edición de bolsillo o maravillándome ante todos los idiomas que sus historias engalanan. Pero los libros son como las personas, o casi. Porque si bien a un libro no debiera juzgarlo por la portada, tampoco debería hacerlo por el autor. Hay libros estupendos de autores con los que no compartiría ni un Kleenex usado y libros malísimos de la mano de gente con la que no me importaría protagonizar una de esas historias de amor eterno de las películas en blanco y negro. Sin embargo otros, otros suscitan en mía, adalid de la libertad y la no violencia, ansias asesinas. Otros me producen sarpullidos con su mera existencia y su éxito me repatea el hígado y me alimenta la úlcera.

Diréis que es envidia.

Lo diréis.

Y como no soy Nacho Vegas os diré que no es verdad. Que no es envidia, que yo sé que mi escritura es mediocre y él se crece con perogrulladas insufribles creyéndose el nuevo Prometeo. Podéis decir que envido su éxito. Eso sí. Y es verdad. Pero yo he dicho que soy pacífica, no he mencionado a la Madre Teresa como modelo de vida.

Pero no me importa, que conste. Mejor será ensañarse con un libro que con los que tenemos a nuestro alrededor por insignificantes minucias como quién ha puesto la mesa, o quién está escuchando reaggeton (bueno, es posible que lo del reaggeton me lo piense).

Lo cierto es que es ver ese libro, es oír hablar de él o sentirlo cerca y me entran unas ganas terribles de ofrecerle un homenaje a Bradbury, o empapelar el bidón azul de sus páginas blancas, o pintarrajear monigotes hitlerianos en la copia de la biblioteca. Cualquier cosa, lo que sea, con tal de no aguantar su retintín marisabidillo emponzoñándome la vida y los libros.

Yo soy una persona pacífica; pero hoy, hoy, me he encontrado tres veces con él bajo el brazo de tres personas distintas y, en mi oficina, un intruso que gusta de sentirse como en casa lo ha dejado sobre mi mesa, abierto de par en par.

Yo quisiera, en verdad, ser un poco Ghandi, pero hoy me gana Bakunin.

Homus secundarius

2011-02-07T22:39:00.002Z

Últimamente trato de coger el autobús por la mañana para ir a trabajar. No es algo que haga demasiado a menudo, coger el autobús, lo de ir a trabajar he de llevarlo a cabo religiosamente de lunes a viernes y, en ocasiones, algunos sábados y fiestas de guardar, pero lo del autobús es una cosa nueva. En ocasiones puedo permitirme coger el de las siete y cuarto, pero si he de llegar temprano me veo obligada a estar como un clavo en la parada a las siete menos cuarto y, en serio, media hora más en cama, en estas condiciones, se nota una barbaridad. Sobre todo porque la concurrencia del autobús de las siete menos cuarto somos una colección de extraños zombies amparados en la oscuridad de un enorme vehículo de transporte público que intetamos cabecear entre curva y rotonda el sueño que nos han robado los amargos sonidos del despertador, y la tripulación del de las siete quince es, para empezar, más abundante y, siguiendo con sus hábitos sociales, más afable, interesante y, como no, está mucho más despierta. Viajar en autobús no está del todo mal. Leo más, últimamente los viajes al trabajo son los mejores momentos del día, momentos de reflexión en los que un conjunto de palabras impresas en mis manos son la mejor de las respuestas y la mejor de las recompensas.

De vez en cuando escucho, sin querer, retazos de alguna conversación, normalmente incitada por jóvenes de menos de dieciseis años o viejos conocidos al borde de la jubilación. Los unos hablan de canciones o de televisión, los otros de temas de candente actualidad como la tasa del paro o lo mal que conduce este conductor el autobús, hay que ver, que los anteriores a él no lo hacían así de mal, que parece que va dormido.

De entre toda esta fauna destacan dos entes indistinguibles, dos gotas de agua que vistas una junto a la otra son totalmente diferentes pero, por separado, no pueden ser más que iguales. Dos universitarios. No me refiero a dos estudiantes, sino a dos trabajadores de la universidad. Supongo que profesores de Universidad. En definitiva, a dos investigadores. Pelo ni largo ni corto, gafas redondas de metal, vestidos en tonos grises o terrosos y siempre, siempre, sosteniendo, como yo, un libro entre sus manos. Un libro que cambia de camisa, un libro que suele ser de bolsillo y tener las páginas ajadas y amarillentas. Un libro que desaparece entre capas y capas de abrigos azul marino, palestinas blancas y, en ocasiones, bufandas a cuadros de Burberry. Supongo que para ellos yo también soy un bicho raro. Aunque cargo uno de sus sellos de identidad no me bajo en su parada, aunque llevo bolso no es una bandolera, aunque no veo bien no llevo gafas. A veces creo que me escudriñan a través de esos cristales de aumento mientras no los miro, siempre sentados frente a mí, e una de las parejas de asientos que se encuentran enfrentadas, y se preguntan cómo comenzar a diseccionarme para poder averiguar la naturaleza de mi especie. Otras veces soy consciente de su curiosidad al tratar de adivinar el contenido de mis lecturas y, en breves ocasiones, es su mirada la que busca la mía al no encontrar el significado abstracto de un comentario de fútbol que se hace eco en los habitantes de nuestro mini-multiverso sobre ruedas.

En cierto modo, creo que esa pequeña libretita que siempre sacan cuando arranca el autobús, es un registro de laboratorio en el que anotan nuestros devenires con la insana intención de clasificarnos según especie y subespecie: homus limpiezus, homus estudiantus, homus alumnos, pater responsablis, homus vagus... y la que más me aterroriza, aquella que es considerada como un escalafón inferior, como el hermano pequeño de la cultura, el que quiso pero no pudo... homus secundarius, que seguramente habrán unido ya a mi sombra.

Mario Benedeti (gracias ao facebook de Germam)

2011-02-03T13:24:00.003Z

-¿Soñás con otros hombres?
-¿Querés decir sueños amorosos?
-Sí.
-¿Te referís a soñar dormida o a soñar despierta?
-A ambas cosas.
...
-Cuando duermo no sueño con ningún hombre.
-¿Y despierta?
-Despierta sí sueño. Te vas a reír. Sueño con vos.

(Mario Benedetti. Primavera con una esquina rota)

Peligrosamente unidos (parte I)

2011-01-29T12:57:00.000Z

Capítulo tes (incompleto) del proyecto novelesco de escritura "rápida" (sin planning, sin revisiones, sin... tiempo XD)

PELIGROSAMENTE JUNTOS

Al volver a la oficina le habían entrado ganas de gritar o de accionar la alarma contra incendios. Todo, absolutamente todo, permanecía igual, como si las personas que la poblaban fuesen vainas vacías, una especie de invasión de los ultracuerpos hecha carne de la mano de alienígenas especialmente aburridos. Elena acababa de llegar de su almuerzo de tres horas, uno de los pocos que probablemente no hubiese recordado a la obra de Burroughes. Tenía el pelo alborotado y húmedo, como si impertinente chaparrón la hubiese calado a puertas del departamento, y los labios pulcramente perfilados con gloss rosa. Venía con ganas de hablar pero Alicia consiguió deshacerse de ella fungiendo un interés falso en su apasionante libro de geometría, afrente que se saldaría más tarde con un par de cervezas.

La conversación con Geroge había avivado su curiosidad. Se notaba nerviosa, inquieta, con un nudo de vacío en el estómago que la visitaba como un viejo amigo. Uno de esos molestos compañeros del instituto que te reconoce por la calle y camina a tu encuentro esgrimiendo una patética sonrisa y cinco arrugas en la frente como únicas credenciales, mientras aguarda que lo reconozcas como una de las mejores cosas que te ha pasado en la vida. El nudo de vacío en el estómago no era una buena señal, ni una buena compañía. Mientras fijaba la vista en las sinuosas curvas de una integral doble, recordaba situaciones anteriores en las que había sentido ese nudo en su estómago. Las primeras habían sido de muy joven, de muy pequeña habría dicho entonces, normalmente asociadas a la pérdida de algo querido.

En concreto, creía recordar con relativa objetividad, la primera visita de ese eterno vacío que se instalaría en su vientre para reclamar su atención en ocasiones especiales y fiestas de guardar. Era muy pequeña. En su recuerdo, cuidadosamente clasificado en un jaón de sastre, etiquetado como “memorias de infancia” su perspectiva se encogía y sentía que estaba viendo el mundo a través de binoculares de aumento con lente de ojo de pez. En esos recuerdos confusos siempre tenía una edad indeterminada y las estaciones, los días y los meses, no tenían sentido alguno. Puede que los más selectos y elaborados estuvieran ligados a alguna vaga referencia temporal como “antes del colegio” o “a la hora de comer” pero la mayoría tenían lugar en ese limbo onírico que constituía la sala de estar del piso de los abuelos. Un lugar eterno, inmutable a través de los años, oscuro pese al brillante sol que pugnaba por penetrar a través de los cristales de un inmenso balcón repleto de plantas tristes en una cárcel de hormigón y reja oxidada. En ese escenario de muebles marrón oscuro, la esencia del marrón oscuro, y adornos florales granates salpicados de cuero sintético, era imposible tener una imagen clara de lo que pasaba a su alrededor, de modo que los binoculares sólo enfocaban a la imagen central, diluyendo el fondo en una continua niebla de olvido.

El primer recuerdo nunca tiene contexto, sólo clímax, y esa explosión se desenvuelve en el largo pasillo, frío y húmedo, que desemboca en la sala. Un pasillo sin fin, recorrido con la angustiosa prisa de una niña pequeña que siente frío en las manos y la ardiente presión de llamas vivas sobre su cuello. No sabe lo que es, pero algo oscila en su garganta y escucha al viento en su interior. Su boca tiene sabor, tiene miedo y no le gusta, pero cree que todo acabará al cruzar el umbral a la sala oscura, así que sigue corriendo hacia ella, hacia la única salvación y protección que conoce. Al entrar, criaturas antropomórficas de gargantuescas dimensiones la escrutan con sus indiferentes miradas, sin que sus labios dejen de moverse. Una capa de agua salada cubre el mundo, lo torna borroso y más confuso de lo habitual, mezclando el dolor del desamparo, que nunca se irá, y el físico ardor de la vaina de un boli bic naranja, empuñada por un desconocido, que baja una y otra vez, con fuerza, trazando senderos de rabia encarnada sobre su cuello y su espalda.

Nada.

En silencio la miran durante apenas un segundo para abandonarla a su suerte mientras vuelven a sus insulsas conversaciones. Es entonces cuando el vacío se apodera de sus entrañas y, sin saberlo, conoce el significado de otra de esas confusas palabras que ha escuchado en la televisión: abandono.

Como en todos los recuerdos lejanos el tiempo carece de significado y pronto el niño del boli bic se desvanece. ahora es su madre la que revisa sus heridas mientras la abuela, que había de ser cuidadora, explica que no sabía nada de ellas, que ha pasado la tarde jugando con otro niño, que es débil, que ya se sabe que ella nunca se defiende, que podría haberle pasado en cualquier momento. Ella calla, de pie en medio de esa salita, calla y la escucha. Sus ojos castaños de botón la miran de un modo inteligente, recordando cada una de sus palabras, cada una de esas hipócritas excusas que espera que olvide, como tantos otros momentos de la niñez, consciente de su error pero sin atisbo de culpa. Ante la reprobatoria mirada de su madre parece retroceder. Como si temiese estar en problemas, una pequeña inflexión en el tono de su voz le da la llave para parecer preocupada por la niña. En su cabeza, la pequeña, no encuentra palabras, desconoce cómo expresar la rabia, el dolor, la decepción de haber sido tratada como una posesión que exhibir en las mentiras de alguien que ha traicionado su confianza. Perdida en sonidos que no comprende, tan sólo puede apretar los puños y pensar con todas sus fuerzas… “mala”.

Extraído de "carne cruda"

2011-01-13T22:34:00.000Z

Por Javier Crudo:

Ayer fue el cumpleaños de la mayor y de (casi) la más joven de las mujeres de mi familia.
Una ha sido como mi abuela aunque no nos unan lazos de sangre, lo cual la convierte en más abuela si cabe porque lo es por razones más profundas que la sangre y el azar, lo es por elección y por amor.
La otra es mi diminuta sobrina Lola, ese enjambre de posibilidades por explotar que tiene mil vidas dentro y alma de filósofa sin saberlo. Las dos la tienen y me enseñan y me han enseñado mucho, aunque a la mayor de ellas no se lo he dicho y la pequeña aún no está en edad de comprenderlo. Quiero que esto sirva para decírselo a la primera y espero que un día dentro de unos años, la otra escuche la grabación de este programa y sea consciente de lo que ya sabía cuando no sabía nada.
La mayor cumplió 87 años, la pequeña 3. Nacieron el mismo día con 84 años de diferencia y, aunque no creo en astrologías ni casualidades, hay algo que las une, hay algo en ellas dos que las hace muy parecidas. Viendo a la pequeña Lola aprender estoy reaprendiendo lo que me enseñó mi abuela adoptiva, mi abuela Casta, así se llama (a ella no le gusta su nombre, a mí sí porque el contenido de un nombre lo da la persona).
De ella aprendí muy niño que no hay mejor juguete que tu propia cabeza. He hecho cientos de kilómetros en tren con ella sin moverme del sofá. Ella movía mis piernas como si fueran las vielas de la locomotora, resoplaba y bramaba como una olla rebosante a punto de estallar y emprendíamos la marcha y silbaba y tomaba las curvas haciendo chirriar las ruedas metálicas de aquel tren imaginario que yo visualizaba exactamente como los que había visto en las películas del oeste de los sábados por la tarde. Cuánto daría por volver a subirme a ese tren y atravesar aquellos desfiladeros del oeste y hundirme en la oscuridad de algún túnel cuesta abajo, viajando a la velocidad de la luz.
El otro día pude hacerlo. Por lo menos pude recordarlo. Lola me hizo recordarlo. El día de Reyes. A Lola le habían traído unos cuantos regalos de esos buenos, sofisticados, pensados para estimular su creatividad… Regalos comprados, claro. Para hacerle más emocionante el hallazgo del tesoro, se nos ocurrió esconderle uno de ellos y proponerle un juego: tenía que seguir unas huellas que habíamos dejado en el suelo por toda la casa y que indicaban el camino.
Unas huellas malamente recortadas en papel de distintos colores. Tan mal estaban hechas que a los mayores les costó reconocer que eran siluetas de la suela de un zapato. A ella no. “Una huella”, gritó cuando vio la primera en el suelo. Siguió el resto y encontró el regalo con el que estuvo jugando un ratito hasta que su inquieta atención se dispersó. Se dispersó para interesarse por lo que realmente le había llamado la atención: las huellas de papel mal recortadas que no habían costado ni un euro…
Pero ella había descubierto que eran huellas mágicas que podían transformarse en cualquier cosa que su imaginación quisiera. Lola se pasó la tarde sirviéndonos café y pastas en aquellos trozos de papel. Si le pedías leche, salía corriendo hasta un interruptor de la luz, lo pulsaba, colocaba debajo uno de los papeles y volvía con una jarrita llena de leche. Para el azúcar y para remover el café no necesitaba ni papel: su imaginación y el movimiento de su mano creaba los terrones y las cucharas. Por cierto, estaba muy bueno. Caliente pero riquísimo.
Y entonces viendo el humo salir de mi taza me acordé del humo que veía salir de la chimenea de aquel tren que mi tercera abuela conseguía recrear en mi esponjosa y moldeable mente infantil… Porque no hay juguete más moldeable que nuestra cabeza…
Ayer llamé a mi abuela adoptiva para felicitarle por su 87 cumpleaños. Me dijo que a veces se acuesta deseando no volverse a despertar para no tener que seguir sufriendo los dolores de la vejez y sus huesos que hacen que le cueste tanto moverse. Pero añadió: lo que pasa es que luego por la mañana, cuando me despierta la luz del sol entrando por la ventana, me alegro de estar viva para poder verlo…
Lola también tiene su manera de expresar esa alegría del sol entrando por la ventana. Para ella, ese rayo de luz, la máxima expresión de un día feliz son los cumpleaños. No sólo el suyo. Le hace feliz el cumpleaños de cualquiera. Y si es el propio, imaginaos… Lo que más le gusta es cantar el cumpleaños feliz…
Ayer cuando la llamaban para felicitarla, no esperaba a que nadie se lo cantara, se lo cantaba ella misma… Y toda esa felicidad ha conseguido condensarla en una sola frase con la que a veces se despide de ti deseándote lo mejor: Que sea tu cumpleaños. A decir verdad, la frase completa es: Que sea tu cumpleaños y un beso para tu prima. Aún no sabemos a qué prima se refiere. Imagino que su pequeña mente está jugando con las palabras como juega con los trozos de papel.
Voy a intentar jugar más con mi cabeza, a ver si así consigo que sea mi cumpleaños más a menudo. Lo que no creo que consiga, por mucho que juegue con mi mente, es alegrarme de estar vivo cuando me despierto. Será porque a la hora que me levanto, aún no entra el sol por ningún sitio.
Espero que hoy sea tu cumpleaños y dale un beso de mi parte a vuestras primas…

¿Qué le está haciendo internet a nuestro cerebro?

2011-01-05T14:31:00.001Z

Interesantísimo artículo que debería hacernos reflexionar mucho y a muchos: (link al original, al final)

¿Lees articulos interesantísimos de los que luego no recuerdas nada?¿Zapeas de enlace en enlace y te olvidas de dónde o porqué empezaste? ¿Pierdes interés después del tercer párrafo?¿Has cambiado la ficción por el ensayo o hace más de seis meses que no lees un libro?¿Se te va la mañana en Facebook,Twenty, Twitter, Flickr, eBay, Tumblr, Myspace o Youtube? ¿Compruebas la bandeja de correo constantemente? ¿Comes delante del ordenador?
Si la respuesta a tres o más de esas preguntas es sí, bienvenido al club: Internet te ha vuelto hiperactivo. Si no desaceleras y empiezas a leer libros de nuevo, te condenarás a un modelo de pensamiento superficial, basado en las decisiones instantáneas y la falta de concentración.
Eso es lo que dice Nicholas Carr, miembro de la liga All Star de periodistas de Nueva Economía y reciente autor de The Shallows: What the Internet Is Doing to Our Brains, donde explica que nuestros hábitos en la Red son lo suficientemente sistemáticos, repetitivos e instantáneos para reamueblar nuestro mapa neuronal y reprogramar nuestro proceso de pensamiento de manera casi irreversible. Cuando leemos en Red, explica Carr, nuestro cerebro está demasiado ocupado decidiendo si pincha o no en los enlaces, ignorando los anuncios y valorando el interés de los otros titulares para prestar atención a lo que lee, sin mencionar la interrupción constante de nuestros avisos de actualización (RSS, correo, SMS, etc). Al segundo párrafo nos impacientamos porque el navegador nos recompensa con deliciosas endorfinas cada vez que descubrimos algo nuevo, aunque sea irrelevante. O, en lenguaje psiquiátrico, cada vez que pinchamos un enlace recibimos una sardina. Leemos más que nunca pero no nos enteramos de nada, porque, como le ocurre al protagonista de Mad Men, ya sólo nos gustan los principios de las cosas. Todo lo que no nos proporciona la satisfacción inmediata de lo fresco, el subidón de lo nuevo o la velocidad de una introducción nos resulta insoportablemente aburrido.

Hay quien piensa que Carr es un ludita viejuno y que, al dejar que la tecnología dictamine nuestros hábitos de trabajo y de ocio, aumenta nuestra capacidad para utilizar dicha tecnología, somos mejores en Google, más rápidos encontrando lo que buscamos, más efectivos encontrando agujas entre la paja. ¿Para qué saber cuando se puede encontrar? Pero en esa carrera loca, advierte Carr, sacrificamos nuestra capacidad de hacer algo con esa información, abandonando los procesos congnitivos que llegaron a nosotros con la popularización del libro y que tienen que ver con la adquisición de conocimiento, la creatividad, el pensamiento crítico, la originalidad, el análisis y la reflexión.
Paradojicamente, The Shallows se lee en un suspiro porque salta de la historia del libro a lo último en neurología como quien va de pestaña en pestaña, y ejecuta perfectamente la habilidad de decirte algo que ya sientes que es verdad, que el navegador se está quedando los mejores años de nuestras vidas y que todo lo que antes era importante -lo íntimo, lo reflexivo- ahora lo es menos, todo lo que antes era accesorio -lo popular, lo social- se ha vuelto esencial. Pero el tono también resulta incómodamente familiar: siempre que una tecnología altera nuestros paradigmas sociales, alguien se marea y vomita en el coche.
Jose Luis Brea celebraba, en su muy imprescindible cultura_RAM (Gedisa, 2007), la transición de una memoria ROM (de almacén, de disco duro, estática) a la memoria RAM (de proceso, activa, de interrelación, producción y análisis) donde todos los monumentos del conocimiento caerán destronados por “la carga de potencia del instante presente”. Pero Jose Luis Brea no pasaba ni la décima parte del tiempo navegando que paso yo.
Será que Internet es como todo: si te pasas, no vale.

http://www.lapetiteclaudine.com/archives/014654.html

Y un próspero 2011!

2010-12-30T18:09:00.001Z

Pues yo ya le tengo ganas a este asunto del fin de año. No porque me espere una gran fiesta en la que partir la pana, ni por la pantagruélica cena que, como suele pasar con los cocineros, no me apetece lo más mínimo degustar (si todavía tuviese dos texturas, pero siendo de una... no tiene tanta gracia). Lo que sí me emociona es por fin darle carpetazo a alguno de los propósitos de año nuevo del 2010.

Revisando los de este año (ya sabéis, se considera un éxito haber cumplido un tercio de lo propuesto), creo que no lo he hecho demasiado mal...

Propósitos de la navidad pasada...

No comprar libros: Me ha costado Dios y ayuda. Como es tan estúpido como proponerse "no respirar" se ha saldado con la compra de 3 libros justificados ( 2 por un curso y uno porque soy imbécil y fui a la presentación de otro con amigos del autor y, claro, ¿qué les vas a contar, que eres una neuras y que tu religión te prohibe gastarte 15 euros en un libro?) y 3 para calmar el mono: Alta fidelidad (ya es hora de que le devuelva el suyo a Dani), El camino blanco y Juliet Naked. Curiosamente ha sido el año en el que me han regalado menos libros, pero he ido mucho más a la biblioteca.

El de actualizar el blog más a menudo no lo he cumplido.
Dormir entre 5 y 8 horas diarias: sí que ha sido posible, creo que en contadísimas ocasiones he bajado de cinco aunque la media sigue siendo de 6.
Dedicar al trabajo no más de 45 horas semanales: pffftt... seguimos trabajando en ello.
Pagar mis deudas con Mark: Este no lo tengo muy claro, se ha complicado.
Gastar la pasta ganada para vinilos en vinilos: shep, este va bien, ¡viento en popa!
Comprar cómics quincenalmente: nop, con suerte iré a Komic una vez cada dos meses.
Poner la lavadora antes de que la cesta de la ropa sucia esté llena a rebosar: bwahahahahahaha. Nah, ni de coña.
Dejar el trabajo en el trabajo: ver propósito 8.
Escribir más que en el 2009: esta sí, pero tampoco ha sido como para echar cohetes.

En general ha sido un año bueno, hay cosas, por supuesto, que destaco, tanto en el ámbito personal como profesional, por buenas y por malas y creo que citarlas todas sería imposible, porque siempre hay algo que se quedará en el tintero. Así que mencionaré cinco de ellas (de las muy buenas, se entiende).

UNO!

El curso literario de la USC, un cursillo que me quitó el sueño, me bajó la tensión y me dio la oportunidad de conocer a una mujer excelente y una profesional de órdago. Una heroína, una madrina y una inspiración.

DOS!

El verano viajero: tanto la odisea Amsterdam-Londres, como las pequeñas escapadas a la playa de Vigo o el fin de fiesta en los USA...¡Increíble! Gracias a todos los que allí estuvísteis dándolo todo para que fuesen los mejores días.

TRES!

Esos re-encuentros con los amigos que en la lejanía siempre están cerca. Gracias a vosotros, que leéis esto y lo sabéis. Siempre nos quedará A Coruña... ;)

CUATRO!

Las casas rurales! Por sus cojines y sus bañeras!

y..... CINCO!

bufff, no puedo poner sólo uno en este apartado, voy a bifurcarlo en ...

cinco a) El super-concierto de Alice Cooper

cinco b) El super-concierto de Patti Smith

y me ha costado escoger...

y ahora... lo más duro: PROPÓSITOS DE AÑO NUEVO PARA EL 2011 *sonido de fanfarrias*

No comprar más de 15 libros (voy dada, ya he encargado dos).
Actualizar el blog sólo con posts relevantes y dejar las tonterías para facebook.
Aprender a decir que no.
Ir al cursillo de teatro de Cándido Pazó y aceptar las consecuencias.
Llamar a los héroes aunque me dé vergüenza y aceptar sus críticas constructivas y destructivas. Seguir sus consejos.
Dejar que mi madre me conozca.
Tomarme un par de tes con el enemigo interior y ponerle las cosas claras.
Perderle el miedo al agua.
Soltar amarras y mirar hacia adelante.
No dejar las visitas a bancos y cosas aburridas para el último minuto (pffft ya veo que este no va a salir bien).

FELIZ AÑO NUEVO A TODOS! :D

Facebook Xtmas

2010-12-26T14:10:00.001Z

      Entro en facebook. Todavía no estoy totalmente despierta, ni siquiera parcialmente despierta pero en cuanto encuentro cierto sentido de la verticalidad, mientras la sombra de un café con leche se enfría a mi derecha, entro en facebook. Como siempre mi página de inicio es un batiburrillo de mensajes de amigos y allegados en un orden impreciso salpicado de trofeos virtuales ganandos en una granja o en el sencillo servicio a merced de organizaciones familiares de origen siciliano. Most recent, anda, sé bueno dios de los unos y los ceros y pasa la aspiradora a este recibidor estilo camarote de los Hermanos Marx, no te cortes y trata de organizar a los invitados por orden cronológico. Bien, así mejor.

      Un sorbo de café frío, que a mí me gusta frío, acompaña las primeras lecturas cuasiconsientes. Actualizoacadaminuto, Vivoenelfacebook, Maburroencasademispadres y Ledoyatodomegusta odian la Navidad, hay una infinita tira de iconos amarillos en el país de la diversidad que me arrancan de un cómodo sofá que no es el mío y me transportan a una ciudad que recuerdo siempre bañada por el sol y, como buena gallega, falta de bares. La imagen del motor de ese encuentro se dibuja en tinta negra sobre blanco y pienso en hacer algo más rico a Vodafone para feliciatrle las fiestas.
      En la segunda página de uno de los instrumentos de comunicación y diversidad (ya sé que ya he mentado a la diversidad, pero es que facebook es tan diverso que me divierto diversando) más fuertes y loados, encuentro a uno de los dos navegantes de mi lista de VIPs, esos tales amigos. Probablemente el primero de los mensajes de paz y amor y, acontinuación, una nueva última hora de Vivoenelfacebook apoyado por Semedamalhablarperoescribiendosientocátedra que relatan las increibles historias de sus respectivos desayunos en menos de 160 caracteres.
      A estas alturas mi cerebro no soporta la visión de información que venga dada en más de tres líneas, así que cuando la pantalla reordena sus pixels para enseñarme al fantasma de un periódico, incluso los más escuetos titulares se me antojan densas obras literarias de oscura comprensión. Curiosamente los conflictos internacionales deben haberse tomado un descanso para hacer las compras de última hora porque de lo que más se habla en la prensa escrita es de deportes o de las memorias del tío de Wikileaks.
      Vencida por la voluntad de la mayoría me acabo la magdalena e intento borrar la voz de Ana Torroja de mi cabeza a través del legado de Carmona; vuelvo a facebook, busco hoy y click en enter, scroll, scroll, scroll hasta que veo la primera lista de reproducción de spotify del equipo de HET. Me gusta. Contraseña y play.   La música que me lleva al trabajo se materializa en la atmósfera y, como un reflejo Pauloviano, me cuelo en la ducha y salgo a la calle esperando ver ríos de bolsas, señoras malhumoradas y criaderos de adolescentes pugnando por comprarse todas las 34 de H&M bajo la melodiosa voz de Shakira. En el ascensor me planteo dar marcha atrás, subir, mirar el facebook y vomitar mi rabia contra el mundo. Comprar los regalos en amazon y sacarme el carnet de socio detractor de la navidad.

      Cuando abro la puerta del portal pienso que es una pena que todavía no me haya comprado nada de Dickens. ¡Paparruchas! Mascullo mentalmente mientras un ejecutivo con bufanda de Hogwarts me mira con aire de superioridad luciendo su trofeos envueltos en piel de elfo para el niño y la niña. Camino entre calles familiares que me hacen rejuvenecer, esquinas que recuerdo en un pasado no demasiado lejano, lugares que antaño suponían el premio de una buena tarde de domingo, el misterio de Piedra de una vida futura que me imaginaba plagada de la dulce y presuntuosa displicencia de los círculos literarios o del olor de las castañas secas y los libros nuevos. Me cruzo con viejos conocidos, abuelos que fueron padres cuando mi generación incendió la vida social y cultural de una pequeña villa de la que no quiero acordarme y, con absurda teatralidad, en un cruce flanqueado por cafés y zapaterías, arrancamos a declamar poemas de Zorrilla. Nos reímos, ¿sigues con el teatro? Sí, responde él. ¿Seguis vosotros en contacto? No, bueno, ellos, la mayoria sí. Yo no. Yo preferí caminar sola, pero ellos siempre lo supieron.
      Nos despedimos. Miro al suelo mientras camino, las calles están húmedas y las luces de los escaparates se reflejan sobre la piedra. Recuerdo el dolor del exilio, el renacer en esta cuna de miradas esquivas y reglas infinitas de guardar las formas y no puedo dejar de sonreir. Justo cuando empiezo a sentir que mis manos se entumecen con el frío, empujo la puerta verde de un refugio que siempre me ha recibido con los brazos abiertos. Tras el mostrador Eva se afana haciendo paquetes y, tras varios meses sin vernos, me guiña un ojo. Al fondo, en la otra sala, el librero de catálogo de Caramelo contesta a mil y una duda y Retranca sigue apareciendo detrás de cada rincón. Como guiados por la paz de este refugio, varios pájaros que revolotean en mi cabeza se deciden a anidad y me ayudan a aprender algo más de ellos. El cambio no es físico, apenas se nota, pero me siento en paz. Supongo que esa paz es mi capa de Nieve, mi blanca Navidad.

      Al llegar a casa entraré en facebook y no sabré qué escribir, en cierto modo me alegro, esa plaza pública de inmensas soledades y grandes postes publicitarios poco puede entender de sentimientos.

A felicidade eterna ou un bocata de xamón?

2010-10-22T19:14:00.000+01:00

Fai moitos anos, un deses coñecidos que pasan polos nosos beizos e as nosas manas na escura época dos anos universitarios, preguntábame que era o que eu consideraba máis importante, a felicidade ou un bocadillo de xamón. Eu, que xa era rara dabondo daquela, contestáballe sen asomo de dúbida que as miñas preferencias estaban co bocadillo de xamón. A resposta resultou non ser a que el agardaba. Seica a xente busca con ahínco e intensidade á felicidade e, o normal cando che dan a elixir entre un estado de graza e unha merenda, é elixir a opción menos terrenal. Pero o caso é que a mín gústame o xamón e, tendo un bocadillo, é posible que acade a felicidade pero ninguén me asegura que sendo feliz non vaia ter fame.

Desto xa pasaron un bos dez anos pero, aínda agora, cando agardo a alguén nun dos prezados restaurantes de Compostela, penso nesta extra dicotomía de fartura terrenal versus realización espiritual e pregúntome se o segredo da felicidade eterna non será vivir á expectación de que un belido camareiro che serva un bocata de xamón e o remate cun café quentiño, para salvarnos da choiva, do vento e da friaxe invernal nestas rúas da cidade de pedra.

Z-TIME

2010-10-22T19:06:00.000+01:00

Del blog de Mr David Braña:

http://seventeencomics.blogspot.com/2010/10/z-time-primer-adelanto.html

No es fácil trabajar en equipo, pero desde luego, cuando todo funciona y las personas se entienden, es lo más gratificante que puede haber. El resultado sumando esfuerzos siempre es mejor y, en este caso, creo que con Z-Time, hemos hecho un gran trabajo del que sentirnos todos orgullosos. Vale, sé que no entendéis de qué os estoy hablando, pero para eso tenéis más abajo la nota de prensa y, junto a todos los textos, imágenes que "hablan" por si solas del talento que guarda este proyecto. Esperamos que disfrutéis con

Z-Time tanto como lo hemos hecho nosotros.

"Llega Z-Time, un cómic de Zombis a través del tiempo"

Dentro de pocas semanas llegará a los lectores de todo el mundo Z-Time, el proyecto de cómic de Zombis a través del tiempo que lleva gestándose desde principio de año desde las filas de Barricada http://fanzinebarricada.blogspot.com/

Uniendo esfuerzos de dibujantes y guionistas de ambos lados del Atlántico, profesionales como Fernando Sosa, Santiago Eximeno, David Braña, Juan Alarcón, César Acevedo o Pedro Belushi entre otros, unen sus talentos para traernos este especial del cual extraemos su editorial.

“¿Z-Time? ¿Pero qué demonios es Z-Time?"

Bienvenidos, queridos lectores, a este especial Z-Time. Bienvenidos al horror que en las siguientes páginas vais a contemplar y que, esperamos, satisfará vuestros gustos y paladares más siniestros.

Pero, ¿qué es Z-Time? ¿Cómo surgieron estas terroríficas historias y quiénes son los artífices de estos relatos ilustrados? Z-time es el resultado del trabajo y talento de unos artistas que quieren demostrar al mundo lo que son capaces de hacer. Sus historias, sus dibujos, su narrativa, todo lo que vais a contemplar a continuación, es una carta de presentación. Una carta de presentación para enseñar a los lectores el tipo de diversión que podemos realizar y un guiño a los editores del mundo para decirles: “Si os ha gustado esto, aún tenemos más, mucho más”. Porque Z-Time sólo es la punta del iceberg de un millar de historias, de conceptos, de entornos maravillosos, de fantasía ilustrada.

Si en pocos meses hemos sido capaces de crear este magazine, ¿Qué creéis que podremos crear en siguientes ocasiones? Si queréis saberlo, contactad con nosotros al final de la revista donde están nuestras fichas y contactos. (Y si sois editores, podemos hablar de más cosas…)

Y ahora disfrutad… si podéis.

Harvard University

2010-09-10T22:52:00.000+01:00

Harvard es un campus de los de las películas. En pleno corazón de la ciudad es un trozo de Europa a escala 1:2 (1 en Europa 2 aquí, que todo es más grande). Este es uno de los lugares de estudio de la Universidad. Se nota la exclusividad y el ambiente del campus en cuanto entras y, bueno, es realmente el paraíso de los inaptados como yo, aún así, es el lugar menos estadounidense que he visto. Los pubs son europeos, las avenidas, el estilo arquitectónico... se reconoce que no estás en Europa porque siguen vistiendo como americanos, pero quitando eso...

Además el campus está plagado de cafés en los que la gente lee, estudia, hace tonterías con su portatil (en general de Apple...ains) y, por supuesto, en casi todas las rutas se puede disfrutar de actuaciones callejeras...

Creo que sería una pasada estudiar aquí. En fin, la última foto del día...

Y con esto llegamos al lunes. Primer día en la escuela. El colegio es inmenso y tendrá a unos 2000 alumnos. Aquí siguen dividiéndolos como hacíamos nosotros así que los del cole son los del "viejo instituto" (1,2,3 y COU). Tienen emisora de radio y canal de television, tres aulas de informática, dos laboratorios de idiomas, varios gimnasios, piscina y salas comunes de estudio (algunas en las que se puede hablar, donde también tienen una tele puesta con las noticias, y otras en las que no), biblioteca, cafeterías...

El laboratorio de idiomas.

Una de las salas de informática.

La biblioteca.

Pasillo en el que te perseguirían los zombies.

El lunes es un día sosillo así que lo he unido con el final de lo de Harvard. Claro, que es martes, porque el lunes fue labor day, pero ya me entendéis...

Lunes, Labor day I

2010-09-08T04:32:00.000+01:00

Lunes, es festivo porque es Labor Day pero nadie sabe explicarnos qué demonios es, suponemos que será el día del trabajo pero en yanqui. Como es posible que me pierda la visita a Harvard hoy vamos a Harvard. De entre todos los museos que podemos visitar, para no saturar a la concurrencia, tengo que escoger uno así que me quedo con el Museo de Historia Natural de Harvard. Paso a poner fotos directamente y a comentarlas, ya que todos sois gente culta y sabéis lo que son los museos, en la segunda parte de este blog hablaré de Harvard (que no está en Boston, está en Cambridge que es el pueblo que está al otro lado del río Charles -vamos, a tiro de piedra-).

La primera parte del museo es del museo arqueológico (como no!) así que pasamos rápidamente por la exposición sobre los indios americanos. Además de piezas de las tribus hay exposiciones de murales como este que les llaman de todos menos bonitos a los señores estos que me miran mal por ser británica...

Algunas fotos salen muy oscuras porque no podíamos usar flash así que...bueno, lo siento, cuando vengáis ya vemos los originales juntos y ya está...

Como veis, Harvard, no era clasista en absoluto ... ¿he dicho era?

Esto es parte de un tótem de los indios. Con la ausencia de luz aún da más miedo, comprendo que los primeros europeos que llegasen a estas tierras flipasen en colores al ver a estos demonios guardianes que estaban hiperdispuestos a devorarlos y mandarlos al más crudo de los infiernos.

En versión sudamericana also avaliable...

Pese a que no me gusta demasiado la geología pudimos disfrutar de formaciones rocosas y cristales abosolutamente espectaculares, como la que tenemos sobre estas líneas y las que siguen...

Esta es una de las mayores flipadas del museo... Diréis, "pues es una flor" ya... ya... Bueno, lo mágico es que no necesita agua, diría yo... "ya, estará seca" ... Pues no. Es de cristal. Shep, de vidrio. Shep, toda. Shep, las hojas también. Ya, a mi se me quedó la misma cara... Y eso no es todo, esta no es la única, hay varias paredes como esta en la sala de las glass flowers...

Podéis leeros la historia oficial sobre estas flores en el link o podéis quedaros con la VERDADERA HISTORIA DE LAS FLORES DE CRISTAL DE HARVARD...

"Hace algunos años, un antepasado de Antón decidió que quería explicar botánica a todos los alumnos aplicados que quisieran escucharle. Cómo era un antepasado de Antón era tremendamente creativo, perfeccionista, un amplio conocedor de la naturaleza y muy paciente. ¿Qué haré para que aprendan? Pensaba el antepasado de Antón, en adelante abuelo de Antón. Es posible que teniendo modelos fidedignos de las plantas, el aprendizaje les resulte más agradable, sí... es posible. Así que el abuelo de Antón hizo modelos de flores y plantas en papel maché pero claro, no eran tan exactas como deberían ser, así que pensó en hacerlas en vídreo y usar pigmentos naturales para pintarlas y pequeños trocitos de alambre para sujetarlas. Facilísimo, ¿no?"

Y ahora una de bichos...

Sigamos con el museíto de marras...

La pirata Anna engullida por la gran tortuga del Caribe...

Un pez muy muy feo...

Flipante!

Pues nada, aquí os dejo con "Mandibulitas" y me voy a dormir que vosotros os despertaréis en un par de horas.

Besitos para ellos, abrazos para ellas, sigue bien... :P

Seguimos con el paseo del Domingo

2010-09-08T04:08:00.000+01:00

Como iba diciendo, después de ir a Quincy Market nos dirigimos al barrio Norte de Boston. El barrio norte es bastante europeo (como también veríamos que sería Harvard) y pudimos deambular por las calles atestadas de cafés y restaurantes a nuestro gusto hasta llegar al increíble puerto rodeado de casitas carísimas y yatecitos también caros. También vimos algún coche de tamaño descomunal.
A saber...

a) el coche de tamaño descomunal del barrio Norte

b) Vista de los barquitos desde uno de los puertos en los que atracaban los barcos de la Compañía de Indias, ya sabéis, los archienemigos de Jack Sparrow. Aquí nos hicimos fotos poniendo cara de pirata Drake pero no son públicas :P ni publicables

c) Como en toda ciudad sofisticada y cara que se precie, junto al puerto pijo suele haber un hotel pijo en el que se celebran bodas y que suele estar atestado de gente. Tuvimos suerte y estaba semi-vacía así que disfrutamos de unos "drinkis" super sofisticados y europeos (oighs) : cerveza, margarita, Cosmo y una copa de rosado (eso era para los 4, malpensados) junto con un par de aperitivos de exóticos calamares fritos con ensalada de col y repollo picante (la ensalada era genial, a los calamares les faltaba tener pan para hacer un buen bocata)

d) Vista desde nuestra mesa en la terraza:

Y volvemos a casa, en taxi hasta el aparcamiento y de allí al hogar.

Boston II

2010-09-06T04:11:00.000+01:00

Así que es cierto. Boston, como ciudad, es un lugar bastante eropeizado. Pese al río Charles, la costa y algún minicanal, al pasar por las calles de Boston, uno tienen la sensación de que un extraño demiurgo ha cogido un plano de Londres y lo ha recolocado sobre un trozo de tierra al norte del continente americano, sólo que estirándolo hasta que pueda conseguir que incluso las vías de dirección única sean de doble carril.

Hoy nuestros "hosts" nos han guiado por la ciudad. Los bostonianos son bastante pacíficos conduciendo pero tienen sus rarezas, como desconocer el uso de los intermitentes (mal común en muchos lugares) o el significado intrínseco de las preferencias (ditto). De todos modos, conseguimos llegar bastante rápido al Prudence Center (pasando por Harvard y por el MIT -es una escuela-), Pru para los amigos. El Pru es un super-rascacielos de 52 plantas. En el piso 50 hay un magnífico mirador desde el que se puede disfrutar de maravillosas panorámicas de la ciudad y aprender cosas interesantes por el módico precio de 12 dólares. (No es muy módico pero bueno) ... A saber:

Foto1: East Boston. El edificio de espejos me fascina.

Foto 2: East Boston. El puente qu veis tiene el apodo de "salt&pepper" bridge. Toda esta zona es carísima (pisos de 1 o 2 millones, más caro cuanto más nos acercamos al río)

Foto3: South Boston

Foto 4: Buscad a Wally, can you see why i took this picture?

Foto 5: West Boston

Foto 6: Estadio de Baseball de la ciudad.

Algunos datos curiosos:

Boston es un poco Amsterdam, en los lugares en los que había agua o pantanos decidieron construir la ciudad. En este caso sin canales, "simplemente" poniendo tierra y, así, desviando el río.
Como veis, Boston no tiene colinas. Si os preguntáis por qué volved al dato curioso número 1.
Cuando construyeron el Pru tuvieron que reforzar los cimientos de la Trinity Church, que está al lado, porque al estar construída sobre terreno pantanoso se les hundía.
El piso 50 del Pru es también un museo sobre la inmigración y el espíritu acogedor americano. En una de las instalaciones, por ejemplo, un blanco y un negro en sendos monitores (un afroamericano de color rosa y uno de color negro, perdón que hay que ser correctos) te rapean algunas de las preguntas que se les formulan a los inmigrantes en el citizenship test.... tututú tutu would you die for your country? tututú tutú (hilarante).

Acabada esta visita panorámica comenzamos a caminar. Primero a través del Public Garden, un parque precioso que, con el día que teníamos, invitaba a leer, andar en bici...

Pero nuestro destino era llegar al pub que sería la inspiración para...

(y donde Una tuvo muchos momentos frikis).

Y seguimos con el paseo, aquí el edificio del Gobierno Federal de Boston:

y aquí Faneull Hall, uno de los edificios más emblemáticos de la revolución (ya sabéis, cuando se levantaron contra mi dominio británico). Además de ser la puerta al Boston Norte, detrás tiene un mercado, Quincy Market, que es como una especie de Covent Garden bostoniano y que haría las delicias del Adri de viaje (preparáos para cuando vengamos, una ya avisa con tiempo):

Y el día no se acabó aquí pero yo necesito descansar, así que mañana más. Por cierto, las manzanas con chocolate alrededor, al parecer, son deliciosas. Yo opté por una pretzel :)

Boston I

2010-09-05T15:12:00.001+01:00

Boston parece bastante agradable. Aún no hemos podido ir en absoluto pero, en cuanto se duche la madre de la familia en la que nos ha tocado estar, visitaremos la ciudad. Sacaré fotos y os contaré.

Mis primeras impresiones de los Estados Unidos es que todo es como en las películas: la policía de aduanas ha sido super-amable con nosotros y eso que uno de los chavales del intercambio tuvo que pasar un control de seguridad extra al coincidir su nombre con "wanted" criminal mejicano. La anecdóta acabó siendo muy divertida y con tres policías bastante majos riéndose con nosotros. Hemos visto a un sheriff con sus esposas y todo, pero decidimos que hacerle una foto en plan friki turístico era mala idea.

Como teníamos un jet lag de la leche lo único que pudimos hacer fue llegar a la casa de la familia (enorme, adjuntaré fotos) salir al centro comercial del pueblo a comprar un adaptador para el enchufe y cenar (tipico lugar con aspecto de Spaguetti Rock y comida deliciosa y abundante -muy cara, pero no nos dejaron pagar-) y visitar uno de estos supermercados enormes en los que pudimos comprar con Deb, la madre, mantequilla de cacahuete.

La familia es ultracorrecta, eso es un poco aburrido, pero vamos, son clase media, así que pastosos y con todas las contradicciones que podíamos esperar de ellos. Buena gente pero un poco puritana en cuanto a las costumbres más peregrinas, así como totalmente liberales en otras cuestiones aleatorias.

Nos ha hecho tortitas con sirope de arce... mmmm ricas! y el café es una chufa aguada! :)

Total que, en general, muy bien y que tenemos que venirnos de vacaciones porque aquí somos prisioneros de lujo, nos tratan a cuerpo de rey pero no podemos huir por nuestra cuenta y eso no es tan chulo como podría esperarse. Me siento el vampiro Bill!
Voy a ver si puedo poneros alguna foto de la típica habitación de invitados en la que estoy y la foto de lo que se ve desde mi ventana.

Por cierto, hay armario del monstruo y sótano del monstruo. Ver Supernatural no ayuda.

PS: Nadie se cree que soy de Spain, les parezco británica, con acento británico y todo británico. En cierto modo, les molesta, siguen mirándome malvadamente cuando me hablan de la independencia...

El hombre del millón de libros

2010-08-12T10:50:00.002+01:00

"La gente ya no lee. O peor, lee mal. Los grandes distribuidores se han dado cuenta de que el mercado potencial es la gente que no lee y las librerías están llenas de basura. Volvemos al siglo XVIII, a que lea una minoría", masculla resignado. ¿Y el libro electrónico? No le teme. Al contrario. "Es más democrático. Los títulos podrán defenderse solos, independientemente de quién esté detrás".

Artículo completo, aquí

Referencias

2010-08-06T00:16:00.000+01:00

Confieso que mi mayor forma de procastinación son las referencias. Cuando veo la semilla de una idea buena, de esas que crees que podrían ser grandiosas, me pierdo en los detalles buscando todo el rigor histórico, social, personal y real antes de ponerme con ella. Lamentablemente, life gets in the way, y suelo dejarla para más tarde, eso sí, sabiendo que antes tendré que leerme toda esa selección de artículos, libros y páginas web. Así que, lo que suele pasar, es que cuando vuelvo a la idea principal, ya que no he anotado en ningún lugar sus tramas secundarias (cómo podría ponerme a escribir sobre uno de los personajes si no he acabado los deberes!), esta idea tan genial me parece inviable y mediocre. Así que la dejo languidecer y morir.

Es por eso, por eso y porque en esta ocasión la idea involucra a alguien más y no me gustaría dejarlo colgado, que para esta idea nueva y genial y viva y que me hace soñar y querer escribir, he decidido grabar en un podcast dentro del mac mis ideas peregrinas que surgen a raíz de la primera. Sorprendentemente he descubierto, argumentando conmigo misma, que el que yo creía que sería el protagonista, no es el narrador de la historia y, pese a que mantiene su protagonismo, ahora dudo sobre si será un protagonista compartido o el pobre personaje que desencadena una desafortunada sucesión de acontecimientos.

Pero bueno, como ya existe esa semilla de idea, estoy en "época de documentación y referencia", que es como la época de cría del ñú silvestre australiano sólo que totalmente distinta. En esta época, mi voz interior suele dirigirse a mí en distintos idiomas y el demiurgo de las letras, recuerda las más peregrinas de las conversaciones. Como por ejemplo...

Anna: Tienes que leerte Blacksad, te encantará. Tiene la frescura de la novela negra de toda la vida y un enfoque de los personajes realmente brillantes.
Adrián: Sí, además trata temas actuales con muchísimo tacto, aunque la serie no está ambientada en la actualidad. Por ejemplo, en el segundo tomo, parte de la historia está relacionada con el racismo, ilustrado por la diferencia entre animales albinos y animales "negros" pero en el primero ya te presentan el problema planteándolo entre bandos mamíferos contra reptiles.
Oyente: Pues suena muy interesante, ¿los tenéis todos vosotros?
Anna: (pensando) ¿Había una situación de conflicto racial entre mamíferos y reptiles en el primero? ¿En serio? No me acuerdo de nada...

Así que alentada por esta Anna amnésica, me he releído el primer tomo de Blacksad. Esta vez se me ha hecho un poco corto pero no deja de ser un cómic fantástico. Lejos de mi hablar de lo obvio, es una obra maestra y si no la habéis leído ya estáis tardando, además porque esta vez la he releído con mis gafas de analizar -aah... aquí usa una viñeta de media página para darle mayor amplitud, aaah..he aquí un cambio de escena en la última viñeta...aaahh... -y tantas otras obviedades que suelo pasar por alto cuando leo, pero que marcan a los verdaderos profesionales y nos ayudan a los meros amateurs a aprender- Pero sí que me gustaría resaltar la belleza de estas dos viñetas en las que las imágenes van más allá que el texto, sombras y detalles añadiendo ese teórico subtexto que nos hace pensar, leer entre líneas, comprender el trabajo que hay detrás de todas y cada una de estas viñetas, de estos "cuadritos" de cuento que forman una novela gráfica.

Cadaver exquisito

2010-08-04T15:32:00.000+01:00

Continúa el siguiente relato en tu blog, en los comentarios, pon un link al post... ¿te animas a jugar?

De los primeros días en la nueva calle,

sonidos y miedos.

Su libertard era un trozo de papel encerado con el nombre de dos ciudades, el primero el del sitio que quería abandonar y el segundo el que le valdría un merecido descanso. Necesitaba encontrar un lugar en el que refugiarse de sus demonios y sus miedos, empezar de nuevo y poder dejarlo atrás si todo se volvía contra ella.

Los sonidos habían empezado a molestarla tras la mudanza. El nuevo vecindario era agradable, tranquilo y pequeño. Los edificios, en su mayoría, no levantaban más de dos pisos y los apartamentos solían ser amplios y de techos elevados, un tanto fríos en el invierno pero, por otro lado, con cientos de posibilidades de decoración y espacios fácilmente aprovechables para el almacenaje. El suyo, un pequeño loft de pco más de cincuenta metros cuadrados, revestido de maderas nobles que imitaban las rústicas construcciones de antaño del lugar, inc rustadas con modernas lámpara sy focos direccionales de diseño con bombillas de bajo consumo.

Él estaba totalmente fuera de su liga, era ligeramente mayor que ella, pero sus ojos despedían una fuerza especial que tan sólo tenían los más jóvenes. Aún así, todos los jueves seguían quedando en el café de la esquina entre las calles Libertad y Segunda República, un pequeño establecimiento decorado al más puro estilo pop-vanguardista. Su mesa favorita era la tres, estaba junto a la pared del fondo, alejada del baño. Las sillas eran blancas, de diseño y, aún así, cómodas. Sobre la tabla de la mesa recortes plastificados de un viejo cómic de los 80 de la Patrulla X...

Me gustan los bordes

2010-08-02T11:50:00.000+01:00

Entre otras cosas, por eso me cae bastante bien House y considero que compartir piso con Sheldon Cooper, sabiendo de sus neuras, tampoco sería tan desquiciante.

No son bordes, pero son buena gente y, siguiendo los excelsos consejos de dos de los mejores guionistas del mundo mundial y del universo universal (Mel y Cisne) me he enfretado a Sherlock Holmes (pausa para preguntarse por qué no conocía a Sherlock Holmes de la audencia)... Vaaaale, sí que conocía a Sherlock Holmes, de hecho ha sido, es y creo que será uno de mis héroes durante mucho tiempo. Un borde científico... es que lo tiene todo! En fin, este Sherlock Holmes, creado por S. Moffat (colaborador asiduo de la BBC Gales y guionista de uno de los mejores episodios de la nueva temporada de Dr Who -Blink- ) es un Sherlock Holmes del siglo XXI. Sí, habéis oído bien, no es una serie de un tío que se llama Salisterio House y es broker en la City, sino que es Sherlock. El viejo Sherlock, bueno, el joven Sherlock, acompañado de su queridísimo Dr Watson y la encantadora Miss Hudson. Juntos comparten un piso en el 221B de Baker Street, decorado al más puro estilo británico (papel pintado de los 70, cojines aberrantes, sillones de segunda mano, etc) -y os aseguro que este estilo es más común en los pisos de alquiler londinense de lo que podríais creer- y desquician a la plana local de Scotland Yard.

De momento sólo he visto el primer capítulo (no creo que hayan retransmitido muchos más) pero me ha parecido una obra de arte de la adaptación. Los personajes están más que respetados y actualizados, las ubicaciones en el Londres actual son idóneas, los planos interesantes y perfectos, la forma de integrar la tecnología actual a los métodos de Holmes brillantes y Sherlock es un marisabidillo insoportable y ególatra. En resumen, altamente recomendable.

Regalos para niños

2010-08-01T17:17:00.000+01:00

Bueno, ahora que por fin he acabado la máquina del mal de la que no podía hablar hasta dársela a Kuching, voy a publicar una fotillo. A veces tienes que hacer regalos y quieres que sea algo especial, así que tienes que devanarte los sesos para que salga algo especial y, si puede ser, chulo. Yo suelo tender a creer que la gente sigue siendo un niño, eso ayuda... Así que para el regalo del coleguitrón decidí superar uno de mis traumas de infancia y volver a hacer un "espejo". Como, al contrario de lo que yo creía, la técnica de "hacer espejos" no es algo que todos conozcamos, deduzco por las preguntas contínuas del ex-librero mientras lo hacía, voy a ponerlo paso a paso. En primer lugar necesitamos elegir un dibujo de referencia que pueda quedar bien en plata y negro y dibujarlo en la parte de atrás del espejo (el espejo que he utilizado es uno de los de pack de 4 de IKEA). Cuando lo tengamos a lápiz repasamos el dibujo y las zonas de sombra con rotulador indeleble para asegurarnos de que no perdemos nada de definición antes del siguiente paso:

Con la ayuda de un set de destornilladores (dependiendo de lo fino que queramos realizarlo) procedermos a rascar toda la zona de sombras. Para no desanimarse lo mejor es trazar un límite externo y empezar con una zona de sombras cargada, por ejemplo, el árbol, donde no tienes que tener tanto cuidado. Las letras y los personajes son un poquito más desquiciantes. No es difícil pero es tedioso y exige concentración y cuidado. Ah, y lleva bastante tiempo así que no os desesperéis!

Este es el trabajo realizado en una hora, más o menos,

Cuando acabéis de quitar la pintura de la parte de atrás del espejo es necesario limpiarlo para que quede totalmente desprovisto del pigmento plateado y, así, transparente. Lo mejor es utilizar una herramienta que, por su nombre, siempre me ha fascinado... "algodón mágico"

Limpiando la zona rayada con cuidado y varias veces conseguiréis que el cristal vuelva a ser transparente. Aquí una etapa intermedia del proceso:

Y aquí un ejemplo de cómo queda limpio:

Debemos tener cuidado de no pasar el algodón mágico por encima de la parte que todavía no está rascada porque borraremos el rotulador y, realmente, no apetece dibujarlo de nuevo. Ahora tan sólo tenemos que rascar toda la ilustración, tomando pausas constantes para respirar y cambiando de rayadores las veces que haga falta en momentos que requieran mayor concentración, como el repasado de Calvin...

Cuando todo esté rayado podemos comprobar que lo hemos dejado bien límpio colocándolo a trasluz:

A continuación aplicaremos una densa capa de pintura plástica negra. Es posible que necesitéis aplicar más de una capa para que quede totalmente cubierto, en este caso fueron necesarias dos. Por suerte, y porque ha hecho un calor de muerte, cada capa se secaba en unas 6-7 horas.

Y ya está! El espejo se acaba aquí. Para darle una finalidad al regalo de niño, decidí convertirlo en un cuelgallaves, y este es el resultado final:

Obivamente, fotografiada con el móvil porque acabé con el tiempo justo para dárselo :)

Carta dun lector

2010-07-20T19:55:00.000+01:00

Estimada nena histerica que precisa de doce palabras para manifestar estar dacordo con algo, son eu, o lector.

Cala.
Non penses.
Nin ti, nin esas tres Marias. Esquizofrénica! Non chega con que me des a lata ti con eses problemas de adolescente de Beverly Hills que tes te traer a tres amigas. Das que falan ademais! E seguro que se cren interesantes!

Tres amigas, tres adxetivos de cada vez, tres pausas antes do punto e a parte e tres tristes tigres. Que pasa, non es que de dicir "hoxe tiven un mal día"? Seguro que es máis de enunciar que de contar, de café en taza de cerámica inglesa que de caña na barra nun bar. Non me extraña que á túa idade aínda teñas amigos invisibles, quen te vai aturar? Que si as nornas (que serán as nornas?) que si esa melancolía de boneca rusa de libro de Dostoyeski... Que si, que eu lin a Dostoyeski y sei o que é unha norna, pero pregúntallo ti a calquera que atopes na rúa. A quen lle contas as historias? a onde queres chegar se non se entende nada?

E unha cousiña máis, ti respiras? ti falas? Porque eu probei a lerte en alto e case afogo. Sabes? Ás veces nos libros hai unhas manchas pequenas e redondas. Os lectores chamámoslles puntos, e serven para moito. É máis, contrariamente á crenza popular, a calidade literaria dunha oración non vai ao peso. Así que para de vez en cando que cansas á vista.

Nada máis, só que permaneceri á espreita desa guía de Londres que me fai falla para entender as referencias xeográficas do teu conto. Como no fondo son boa xente, se ma mandas, regalareiche o manual do uso da elipse para estúpidos, a ver si así aprendemos.

Candy city

2010-07-12T20:06:00.000+01:00

Nota de prensa de este excepcional trabajo de dos excepcionales autores.

“CANDY CITY”, NUEVA NOVELA DE ALBERTO LÓPEZ AROCA E ILUSTRADA POR SERGIO BLEDA, SE PRESENTARÁ EN GIJÓN EL PRÓXIMO DÍA 16 DE JULIO

Ya está a la venta “Candy City”, la nueva novela del escritor albaceteño Alberto López Aroca, ilustrada por un artista de excepción, el también albaceteño Sergio Bleda.

“Candy City”, publicada por la editorial madrileña Ilarión Ediciones, es una historia ambientada en los Estados Unidos de comienzos del siglo XX, y narra los extremadamente violentos orígenes de lo que hoy día entendemos por el fenómeno del gangsterismo y el crimen organizado: Uno de los textos promocionales del libro reza que “en Candy City, cualquiera, en cualquier momento, puede tener motivos para matarte”.

Según López Aroca, “Candy City” es una aproximación actual a la serie negra tradicional, así como un homenaje a Jim Thompson (autor de 1.280 almas, El asesino dentro de mí, o la imprescindible La Sangre de los King) y al autor que se considera padre del género negro, Dashiell Hammett. La novela cuenta con cubierta y una veintena de ilustraciones realizadas exclusivamente para esta obra por el célebre historietista Sergio Bleda, conocido por sus trabajos en el mundo del cómic dentro y fuera de España.

Alberto López Aroca y Sergio Bleda, ambos invitados de la Semana Negra de Gijón, presentarán la novela el próximo día 16 de julio en el marco de este prestigioso evento internacional, punto de referencia para profesionales y aficionados a la novela de serie negra y policíaca, que reúne cada año a unos 200 autores de todo el mundo. La presentación contará con la presencia de los autores, así como con Ricardo Esteban (responsable de las editoriales Dibbuks e Ilarión) y José Manuel Estébanez.

“Candy City” cuenta también con un “book tráiler” promocional, un breve cortometraje dirigido por Ricardo González Ortiz, que se puede ver en youtube.com.

Alberto López Aroca (Albacete, 1976) es autor de varias novelas, libros de relatos y ensayos sherlockianos. Ha escrito guiones para televisión, notas de prensa, reportajes, cartas de protocolo, traducciones, y casi cualquier cosa imaginable. Actualmente está preparando guiones de cómic para diversos autores españoles, así como varias novelas. Su última obra publicada es Card Nichols investiga… El Misterio de la Armadura Pródiga (2009).

Sergio Bleda (Albacete, 1974) es un historietista e ilustrador profesional desde hace veinte años, y sus obras se han editado en varios países de Europa y en Estados Unidos. Su salto a la popularidad llegaría con El baile del vampiro, serie publicada por Planeta DeAgostini dentro de su línea “Laberinto”, por la que fue nominado al Premio Autor Revelación del Saló Internacional del Cómic de Barcelona en el año 1998. También ha trabajado en ilustración y publicidad, y ha realizado storyboards para cine y televisión. Sus últimos trabajos publicados han sido los dos volúmenes de la miniserie Dolls Killer, con el guionista Nicolas Pona, para la editorial francesa Soleil, y las ilustraciones del libro infantil 33 abuelas para la editorial española Dibbuks.

Nueva actualización/teaser de Cuentos preliminares

2010-07-06T18:50:00.002+01:00

Porque yo lo valgo I

Porque yo lo valgo…

(LAURA)

Había mejorado. No sólo el encargado de la redacción lo opinaba, aunque hablábamos de una pequeña redacción del periódico local que tenía su sede en el cuartucho de atrás de la biblioteca municipal, y un encargado de ese cariz no tenía demasiada importancia, sino que también el director general y sus compañeros, incluso su madre, lo había notado. Había mejorado y había pasado durante el último mes.
Por ejemplo, cuando el primer día de trabajo había preguntado al director de la Biblioteca, el señor Monteagudo, cuáles serían sus obligaciones y trabajaos, Ricardo, sin prestarle mucha atención, la había increpado a que se dirigiese a Reme, la secretaria, para tratar esos temas.

Sigue aquí: http://cuentospreliminares.blogspot.com

Raven´s log II

2010-05-30T14:44:00.000+01:00

Música, erráticos pensamientos en la lengua del imperio y teaser del Cuentos preliminares en la lengua de un tal Cervantes...

Raven´s log I

2010-05-25T19:30:00.000+01:00

Algunas personas tienen diarios... yo no sé cuánto me durará esto...

Con acuse de recibo

2010-05-25T17:53:00.000+01:00

Os autores, Alberto Ramos e Abraldes, estiveron acompañados
no balcón polo xornalista e escritor Camilo Franco
A presentación de «Con acuse de recibo» desbordou a
Libraría Couceiro e os asistentes saíron á praza de Cervantes

O escritor e xornalista Camilo Franco foi quen se encargou de presentar Con acuse de recibo e os seus autores, Alberto Ramos e o ilustrador Juan Carlos Abraldes, o mércores 19 na Libraría Couceiro de Santiago. E o feito histórico é que a gran cantidade de público que asistiu ao acto obrigou a pedirlle a todos os asistentes que para estar de pé ou levando consigo as sillas saísen á praza para escoitar as intervencións dos protagonistas que se fixeron desde o balcón da céntrica librería. A obra, publicada este bimestre na colección Mandaio de Biblos, foi premio Relatos de Verán 2010 de La Voz de Galicia.
Houbo balcón. Pero ningún suceso tráxico como na novela. «Foi dende un balcón, de noite e coa chuvia varrendo o ceo». Deste xeito, coa melancolía húmida das nubes, comeza Con acuse de recibo, unha historia de intriga sen detectives que o ano pasado se converteu na gañadora do IX Premio de Novela por Entregas de La Voz de Galicia e que agora chega nunha versión revisada á colección Mandaio con magníficas ilustracións de Juan Carlos Abraldes.
Nesta obra, Alberto Ramos (Santiago, 1986) ofrécenos unha viaxe que parte do sufrimento nacido da incomprensión. O destino desa viaxe non é outro que a verdade. Ou, polo menos, algo semellante que permita comprender o incomprensible. L.F.C, un rapaz de 29 anos, tírase dende un balcón, de noite e coa chuvia varrendo o ceo. Esa explosión de dor pola morte prematura e sen motivos deste mozo sacode a vida de seu irmán Camilo, un mestre de escola, que coñece a tráxica noticia a mesma noite do suicidio. Sen comprender os motivos daquel feito, Camilo padece a morte do seu irmán entre as interrogantes e o desacougo producido por non saber as razóns. Despois do enterro, recibe unha correspondencia procedente do outro mundo: L.F.C. antes de saltar por un balcón deixou un feixe de cartas ao xeito dun epílogo que terá que descifrar Camilo. A partir dese momento, a vida do mestre de escola sufrirá un xiro radical. Nada volverá ser como antes nin nada será como tiña que ser. Comeza así a busca da verdade, as pescudas, un quebracabezas que procede do outro mundo. Unha morte que altera tanto a vida é o inicio dunha historia que só ten un destino para Camilo: a verdade.
Con este argumento propio dunha novela negra, Alberto Ramos bríndalles aos lectores unha historia de intriga que se afasta dos límites habituais do xénero. Sen policías, sen detectives, sen profundos investigadores atormentados; só con xente normal que ten que se enfrontar á ruptura do cotián para poder continuar cara a adiante.
O autor segue con esta nova entrega a liña que abriu hai xa catro anos coa súa anterior e primeira novela: Dor Pantasma (Biblos, 2006). Naquela ocasión, a explosión de sufrimento viña dada pola desaparición dunha rapaza en estrañas circunstancias na cidade de Vigo. En Dor Pantasma, obra gañadora do 2.º Premio Biblos-Pazos de Galicia de Novela no ano 2006, Alberto Ramos iniciara unha senda na que a intriga, as preguntas sen resposta, a angustia por non saber e o medo por sospeitar eran unhas constantes que agora evolucionan cara a unha maior madurez literaria en Con acuse de recibo.

Pola miña banda, unha, que estivo aí ao pé dese balcón, lonxe de sentirse quen de criticar a un autor ao que non lle chega, nin de lonxe, á tinta dos bic, podo dicir que o libro está bastante ben. Encántame o estilo que ten, poético dentro dunha narrativa fluída e pretenciosa na relación da narración con conceptos de outra índole, coas referencias, cos xogos de palabras, pero non pretencioso no emprego do vocabulario que é rico, correcto e elegante. Recoñezo que a elaboración de capítulos individuais de 3500 caracteres como máximo, é un exercicio duro, que a un cóstalle enfrontarse a el e que a limitación literaria na creación de ditos capítulos é obvia. Nembargantes, algún del abusa de ese "efecto Lost", "efecto cliffhanger" ou como vostedes lle queiran chamar que, si ben fai que a lectura sexa interesante e fluída, tamén acompaña cun leve sentimento de que a un "o están timando". Decir tamén, que se queda un tanto curto no estudo das personaxes e que as cartas, que ameazan con ser moreas, acaban sendo nada máis que tres. Que hai un McGuffin un tanto forzado e que o final, pese a ser un deses fináis de libro de creación literaria, do que se pide, do que está de moda, do que "hai que facer" do que bebemos de xenios como pode ser o autor de The Road... adiántase un pouco máis do esperado. Cecáis sexa o efecto Lost, que sei eu...

Aínda que en global, é un libriño agradable de ler. Entretén e engancha. Non insulta ao lector abafándoo con conceptos incomprensibles e metafísicos nen afogándoo en centos de xuramentos que o distraigan da trama principal. Fala de persoas reais e hai tema e tempo para a reflexión, froito da lectura entre liñas, aínda que alguna lectura "en lineas" deses temas, tampouco estaría de máis.

Canción pop...

2010-05-20T07:54:00.001+01:00

Ya sé que lo he puesto en facebook también, pero en facebook las cosas tienden a perderse aunque las ates con imperdibles...

Doing some research: cómo definiríais al "prototipo" de Canción Pop? (venga, sentíos protas de Alta fidelidad por un momento)

Lecturas recomendadas, muchas de ellas recomendables

2010-05-09T20:04:00.000+01:00

Me he terminado "La carretera" de Cormac McCarthy y me ha parecido un auténtica obra de arte. La verdad es que no creo que necesite darle una crítica demasiado sesuda. Me quito el sombrero una y mil veces ante la habilidad de este hombre pare crear una narración tan completa y fluida manteniendo, durante 210 páginas, la acción entre dos protagonistas que siempre van juntos. Me maravilla su maestría al intercalar diálogos breves pero emotivos y llenos de significado con impresionantes descripciones de un mundo en escala de grises con textura HDready.

En resumen, léanlo, tiene muchas lecciones que darnos tanto a hombres como a lectores y escritores.

El otro que he podido deshojar, el otro tesoro de mis últimas aventuras en bus es "Pura anarquía" de Woody Allen. Colección de relatos breves publicados en el New Yorker. Sobran las palabras, por menos de 10 euros, si les gusta Allen, pueden llevárselo puesto. Humor ácido, extremadamente culto y casi cultista. Extraño. Pedante. Soberbio.

Cuentos preliminares (teaser digital)

2010-05-04T23:08:00.000+01:00

Hace algunos años (2 o 3) habían publicado un artículo literario muy interesante en un conocido periódico británico que venía a decir que la mayoría de los libros estaban escritos desde la perspectiva de un personaje protagonista masculino porque a los hombres les resultaba dificil identificarse con un protagonista femenino, mientras que a las mujeres, a fuerza de la costumbre de que en los clásicos y en la literatura actual, que los hombres fuesen los protagonistas, no les suponía problema alguno, ya que podían verse reflejadas en la mayoría de atributos masculinos del personaje principal.

Los cuentos preliminares intentan romper esa dinámica contando historias de toda índole (bueno, de índole variada que tampoco nos da para hacerlo de toda índole) en los que la figura principal es una mujer y todos los enfoques se llevan desde el punto de vista de una fémina. Desde historias de amor, eróticas, fantásticas, góticas o slice of life, mujeres de distintas edades y caracteres nos cuentan sus experiencias en mundos que son comunes pero que se ven de modos muy distintos.

Hemos colgado el teaser, para bajarlo gratis, en esta dirección:

http://www.mediafire.com/?wi1z0ynd5n3

Héroes

2010-05-01T18:28:00.002+01:00

Este post ñoño y pedante va dedicado a todos mis héroes de carne y hueso, a esos creadores, luchadores e inconformistas atados de diversos modos a pluma y papel, a los que jamás soñé con encontrarme en una concurrida plaza.

Hace días que me apetece retomar el blog. El hecho de que me haya creado esa segunda identidad de facebook para, de algún modo, separar mi identidad angloparlante y mi identidad gallega ha hecho que me mantenga más en contacto con el mundo en el ámbito irreflexivo e instantáneo, a través de constantes links y mensajes que llevan a que receptor y emisor se sientan vinculados por frases cortas, imágenes, canciones y sutiles vaguedades que, en su superficialidad, hacen que nos sintamos una comunidad unida. Lo cierto es que podría proseguir, analizando el verdadero significado y fin del concepto comunidad, pero eso exigiría un amplio trabajo de documentación para el que, ahora, frente a un delicioso colacao elaborado por el mejor restaurador de la ciudad de piedra, no tengo ni tiempo, ni medios, ni ganas, de llevar a cabo. Baste decir que los blogs siguen pareciéndome un medio de comuniación cuidado y personal y, por ende, es preciso dedicarles tiempo, y las redes sociales un trival escaparate de tópicos e ideas. Así, pese a que estoy totalmente capacitada para escribir, gustar, responder, comentar o añadir, al menos una vez al día, no lo estoy tanto para pensar, elaborar y transcribir imágenes de palabras que nadan entre neurotransmisores al papel, y del papel a la bitácora. Porque soy así, de piel de papel y tinta e imagen digital, ya que, en general, el apagado brillo del Word paraliza mi sinapsis y me provoca un inefable deseo de mirar el mail.

Como iba diciendo, hacía ya bastantes días que tenía ganas de actualizar el blog. Pero con una actualización de verdad, de esas de muchas letras que, en el mundo de twitts y status, nos da pereza leer, de esas que cuentan cosas. Es posible que se deba al incremento de luz en nuestros días, a esa sutil sensación de imbatibilidad que te da saberte capaz de realizar una y mil tareas a las ocho de la tarde sólo porque todavía es de día y, al ser de día, no puede ser muy tarde, ¿verdad? Es más, si al mirar por la ventana no te encuentras con tu reflejo, todavía es temprano; creo que esa es la mejor forma que encuentro de expresar la subjetividad del tiempo relativo.

El problema de la intencionalidad de actualizar el blog es que, pese a que en mi mente ya he elaborado bastantes posibles actualizaciones, no me decido por ninguna de ellas. No obstante, optaré por tratar un tema que, de un tiempo a esta parte, permanece anclado en mi cabeza: los héroes.

Podría buscar el significado de la palabra en el diccionario pero, sinceramente, no me apetece. Sin embargo, podriamos llegar a una serie de acuerdos de minimos en los que, en mayor o menor medida, estaríamos todos de acuerdo. Por ejemplo:

Un héroe es alguien admirado.
Un héroe tiende a ser idealizado.
Los valores buscados en una figura heroica cambian con la edad (más bien con las vivencias, pero uno lleva a las otras).

Así, es comprensible, que en nuestra más tierna infancia el panteón de los dioses esté reservado a nuestros padres, aquellos que todo lo saben, todo lo explican y todo lo pueden arreglar. Envueltos en invisibles armaduras del más resistente de los metales, su mera presencia nos protege de monstruos de hábitos bajocameros y repelen a los vampiros más que ajos tiernos recién cortados. Irremediablemente, un día, un día impredecible, incalculable y obtuso, cometen un error, y entonces vemos como esas armaduras no son más que papel de aluminio y que jamás podrían hacerle frente al más patético de los Dráculas. Los odiamos, los despreciamos. Del poder absoluto caen a la peor de las desdichas y en nuestra búsqueda de una identidad zurcida a retazos de la experiencia de otros, buscamos nuevos héroes que admirar.

La búsqueda del nuevo héroe en la adolescencia es compleja, no es que puedas poner un anuncio en el periódico, o en el tuenti. Pero hay muchísima gente dispuesta a pensar por ti, normalmente enmarcados por una caja extraplana y de, mínimo, 32 pulgadas. Es una experiencia desquiciante que ninguno queremos recordar. Además, a partir de este momento, con la elección del siguiente grupo de héroes, empezamos a escoger nuestro propio camino.

Cambiamos continuamente de héroes, quizá podemos vivir sin ídolos, pero es dificil renunciar al sentimiento de admiración y proyección personal sobre un individuo que se muestra cómodo en un mundo que a nosotros se nos antoja "somewhere over the rainbow".

Algunos nos inspiran valor, quizá tan sólo el valor necesario para levantarnos cada mañana y ser parte de una rutina laboral, otros confianza, sea la confianza que no somos capaces de encontrar en nosotros mismos o la certeza de que, en algún momento, tendríamos que buscar el modo de resucitar esa confianza que largo tiempo lleva a dos metros bajo tierra. Otros nos inspiran, en un impresionante despliegue de medios o con con una abrumadora sencillez, para llegar al lugar al que ellos han llegado.

Y nosotros los juzgamos, los elegimos, los adoramos, ponemos velitas a sus pies y rezamos oraciones en su nombre para que nos lleven con ellos, les atribuimos poderes mágicos, caracteres afines a los nuestros y soñamos con ser la persona más maravillosa, la que siempre han estado buscando y han querido tener a su lado. En cierto modo, nos enamoramos. Buscamos toda su información, nos bajamos sus fotos de google, seguimos sus pasos, nos adherimos a su facebook, su tuenti, su twitter y su blog. Sonreímos con sus logros y les colgamos caras, voces, sentimientos y expresiones. A veces incluso conseguimos su número de teléfono y lo marcamos casi todo, todo menos el último dígito, que perdemos en un irracional miedo a un rechazo, probable pero todavía inexistente, al descubrimiento de que es un héroe distinto al verdadero, al que nosotros imaginábamos.

En muchas ocasiones, estos temores son parte del continuo "sabor del día a día". Si volvemos sobre nuestros pasos veremos que, para la gran mayoría de los mortales, encontrarse un héroe en el supermercado, comprando endivias, es algo bastante improbable (mucho, muchísimo más que el hecho de que Stephen Hawking se sienta poco amado por el Universo y decida hablar de la posible existencia de vida extraterrestre de nuevo). Así que ese amor platónico pervive en nuestras vidas y no nos da demasiado la lata, si acaso un pequeño desvelo, quizá dos, a lo largo del año.

Otros, amén de un selecto grupo de héroes orbitales intocables y de celuloide, tenemos héros de carne y hueso. De los que no viven en mansiones y tienen que comprar el pan todos los días. A veces, incluso, tenemos el honor de tener una primera cita con ellos.

A veces nuestros héroes viven en nuestra misma ciudad y hemos de conformarnos con ver como discurrimos por calles separadas sin pretexto alguno para cruar al otro lado y, tímidamente, darle los buenos días. Y, a veces, sorprendentemente, esas calles van a dar a una plaza repleta de gente. Ella saluda, ella... la heroína, vestida de calle, sin armadura, sencilla, de voz dulce y amable tono pero capaz de matar a todos los dragones que se interpongan en su camino y de seducir al mismísimo Conde de los Cárpatos. Ella, como decía, saluda a todos y cada uno y, en silencio escuchamos. En una piedra de la plaza todos firmamos con nuestros nombres, falta el suyo, y caminamos de vuelta a casa con la esperanza de verla de nuevo. Pasan las horas, en la calle que da a la plaza hago tiempo para no encontrarme a solas con ella. Me aterroriza su silencio casi tanto como mis posibles respuestas. Cuento un minuto, dos minutos, diez minutos. Cruzo el umbral a la planza y la veo, sola, sonriendo. Ellos llegan tarde. Ya me ha visto, no es el momento de volver atrás, así que me acerco y hablamos de vaguedades. Me encanta su sonrisa, las fotos la hacían fría y altiva pero en persona se torna cálida, tierna y espontánea. La gente empieza a llegar, me siento aliviada de poder volver a encontrar una excusa para perderme entre la multitud, pero ella rodea en la piedra mi nombre y las barreras tiemblan.
Hablamos. En libertad. Sin temores.
Compartimos una cerveza.

Otro desechado

2010-04-25T23:23:00.000+01:00

Se a chegada ao aeroporto fora complexa, extraña e ecléctica, o funeral aínda o fora máis. Tras dous días de luto e vela no tanatorio, tiveramos que agardar un día máis para darlle paz ao corpo do finado. A razón era que o espazo do tanatorio era un almacén vello dos Miranda, os señoritos do pobo, os donos do pazo. Aqueles coñecidos no século pasado coma os langráns dos caciques ou a familia dos preñafregonas. Claro que iso fora no pasado e hoxe en día os Miranda eran os netos dos caciques e tiñan empregos respetados. Eran todos empresarios, da eólica, seica, que era a enerxía máis limpa e mellor pagada, ou do mar. Así deixaran as hortas de millo e centeo por leitugas de follas tenras e violetas traídas polo vento, e a escravitude do forno de pan pola explotación de fariña refinada moi ben considerada nas altas esferas.

Sexa como fora, os Miranda aínda posuían a maior parte da aldea. A tenda era dos Miranda, o ultramarinos tamén, tamén a farmacia e o cibercafé e, como non, a Igrexa. Quero dicir, o local social da Igrexa, que o clero serve só a Deus e non ao home, aínda que o home se empeñe en facilitar a labor do párroco a base de lle enviar ánimas en pena do terceiro mundo con gusto por lle por prezo aos seus corpos. Un prezo representativo, quero dicir. Coma quen di... a vontade. E non fora sorpresa ningunha que, pasados uns anos, as torres xemelgas dos Miranda, un par de mausoleos de oito pisos cada un, con ximnasio, sauna, spa e vistas ao campanario (para estar máis preto da santidade) imitara o desastre de Nova York e caera en mil pedazos para dar lugar á pirámide definitiva: o tanatorio.

Tanatorio e sede da comparsa de Entroido! Que non morre xente tódolos días e o local non ía estar pechado a cotío! Así que nada, tanatorio e sede da comparsa. E nesas estabamos, que o día antes de soterrar a meu pai, un cento de travestis e outro cento de mulleres gordas e corentonas vestidas de guardia civil, paseaban arriba e abaixo, sorteando coroas e laciños "nonteesquecemos" para recolocar o recheo do sostén ou pedirlle "los papeles" a calquera que se achegaba a mostrarnos os seus respetos.

Non só iso, senón que, ao non poder avisar á concurrencia, o noso cortexo fúnebre tivo unha privilexiada oportunidade de ensaiar a marcha cando, encabezados polos tíos do meu pai, que xa ían bébedos perdidos, se puxeron a seguir a unha carroza cor lavanda coronada por un membro erecto e tres representacions de Sor Putilla, Sor Zorrilla e Sor Presilla (o vello dos Miranda en pelota picada e cunha cofia de novicia bailando bakalao) camiño ao concello do Municipio. Meses despois, comentaríannos que a eles xa lles parecía raro que nun funeral tiveran que corear "que vivan os Miranda, a comparsa con máis sona e máis baranda!" no paso do morto pero, filla, como teu pai era así de rariño, un nunca sabe. E home, o meu pai rariño sí, pero fruto da endogamia non e, por ende, mellor poeta co mozo dos Miranda, excelso autor das rima e motos da comparsa!

Con todo levaron o primeiro premio: unha pulpada e unha banda celeste para lucir con orgullo no verdadeiro funeral, no que os máis afectados seguían a contestar "e con máis baranda!" en lugar do "ora pro nobis".

Eu, namentres, xa escribira mentalmente tres sesudos ensaios filosóficos nos que demostraba, irrefutablemente e achegando calculadas conclusións científicas baseadas na observación do meu entorno, que Deus existía, e que era Valle Inclán. Así que presa da miña desesperación e rodeada de esperpentos, lembrei unha estúpida frase dun anano bigotudo que vira dunha vez en Madrid, nun circo con leóns de peda ás portas e tras o "podedes ir en paz" alcei os brazos e botei a correr cara o coche, abaneándoos de esquerda a dereita ao tempo que recitaba en falsete:
-Todo vai ben, todo vai ben, todo vai ben!

DÍA DEL LIBRO

2010-04-23T07:41:00.000+01:00

Iniciativa día del libro: copia un pequeño párrafo del libro que estés leyendo en estos momentos:

"Bleuler está todavía muy lejos de controlar todos los nombres. Le han tenido que explicar que Drentel es uno de los históricos del Ris, que tuvo incluso algún cargo en las reuniones. Le han tenido que explicar que después pasó quince años en la cárcel y que no ha salido hasta hace poco"

("Londres es de cartón", Unai Elgorriaga)

El dios de las pequeñas cosas

2010-04-05T16:54:00.002+01:00

Es difícil hablar de Dios o de un Dios ya que, para la mayoría, tendríamos que hablar de dogmas y de miles de pequeños contubernios que no nos dicen nada en absoluto. Aunque, de vez en cuando, no está mal hablar del dios de las pequeñas cosas. Las pequeñas cosas se pierden con facilidad, dado que son pequeñas, ya lo dice su nombre “pequeñas cosas” y cuando se pierden dejan en nuestro interior un pequeño mal. De entrada no hay nada por lo que preocuparse, porque a pequeños males pequeños remedios, claro que, las pequeñas cosas, pequeñas y caprichosas como son, no suelen curar esos pequeños males con cualquier pequeño remedio, sino que necesitamos un pequeño remedio determinado para cada uno de los pequeños dolores y ahí es donde se complica todo. Por eso es tan importante prestar atención a los pequeños detalles, a que el sol salga una vez más después de días de lluvias, a que alguien nos ceda su sitio en la cola del supermercado a que podamos disfrutar de un café en una terraza sin pensar en la próxima tarea que tenemos que desempeñar para que nuestro día sea útil.

Cuando el dios de las pequeñas cosas habla, se crean grandes silencios, cuando actúa se sellan grandes pactos.

Quizá por eso hoy quiera encenderle una vela a ese pequeño dios, con todas sus pequeñeces.

Semana Santa y faros 1

2010-04-03T09:59:00.000+01:00

Últimamente, con esto de las múltiples facilidades que te da facebook para poner un par de líneas, clickar en un par de enlaces y mantenerte "en contacto" con el mundo que te rodea (sea real o virtual) he tenido bastante desatendido el blog. Habría que decir también, que tampoco es que haya tenido demasiado tiempo dadas las necesidades a cubrir en el puesto de trabajo, pero creo que tanto facebook como blogspot son dos herramientas individuales que se complementan, de modo que ninguno puede llegar a sustituir al otro. De modo que el reportaje de la mini-escapada que hemos realizado estas vacaciones a los alrededores de Santiago, he decidido colgarlo en blogger, donde puedo poner los pies de foto de modo más organizado. Así que, sin más dilación... aquí os presento el set de diapositivas de la excursión faro-cascada chunga.... *instertar música ominosa*

Al principio no teníamos muy claro a dónde ir, pero, gracias a Manu, descubrimos que podíamos acercarnos a un pequeño faro en la localidad de Louro (cerca de Muros) y claro, una al escuchar faro ya se emociona. Hacía algo de fresquete, pero aún así, pudimos darnos un paseíllo de kilómetro y pico hasta el faro y vuelta, acompañados de los padres de Antonio (todo un mito hecho carne y hueso, dado que habíamos escuchado mil y una anéctodas de ellos pero ni el ex-librero ni yo los habíamos visto nunca en persona).

María, Adri y Miguel caminando hacia el faro.

Adri, Manu, Miguel y María frente al faro. Como véis es un faro chiquitín pero bueno, no deja de tener su romanticismo. Atención a las mega-pilas que se utilizaban para encender la lucecila (de las que pudimos hacer una foto pegando las narices y la cámara a la ventana de la casa del farero).

La escala no se aprecia bien pero tendrían, de alzado, unos 60-70 cm. Vamos una tontería de nada.

Imagen típica del cielo y el mar gallego, grises y melancólicos, imágenes en color que dan la impresión de haber sido tomadas en blanco y negro.

De camino a casa decidimos parar también en un pueblo llamado San Xusto. En San Xusto hay una pequeña capilla claramente erigida en un antiguo lugar de culto. Situada frente a una cascada impresionante, el simple hecho de estar allí hace que te sientas en otro mundo. Lamentablemente llovía, hacía frío y la bajada a la capilla no era más que un sendero empedrado y resbaladizo, casi mucilaginoso, así que en lugar de sentirme en los bosques de Lorien, acabé creyéndome parte de un oscuro relato de Lovecraft. También hay que decir que los herrumbrosos columpios junto al cementerio y el cobertizo sin puerta pero de aspecto lúgubre y misterioso no ayudaban nada a que el lugar me diese buen rollo.

Los columpios malrolleros en cuestión. Sí, sí, ahora los veis majos e insignificantes, pero me hubiera gustado veros allí, que con aquel ambiente y el shushshushhhssuuuuuush constante y contínuo de la cascada!

Lecturas recomendadas, muchas de ellas recomendables

2010-04-01T11:25:00.000+01:00

Bonito, francés, minimalista. Xaime (el otro vendedor de Komic) acertó plenamente en su descripción de este cómic mientras lo cobraba.

Recomendación de Xaime. No es tan sorprendente como él vino a vendérmelo pero sí que resulta interesante y tiene un estilo de narración muy elegante. El dibujo cambia bastante, es mucho más realista en esta entrega, así como la temática que trata. Si bien me recordaba un poco a los viejos cómics de Vértigo o incluso a algunos de los más disparatados y oníricos de Swamp Thing. Lo dicho, entretenido y muy bien construído pero, desde mi punto de vista, un tanto demasiado predecible.

Me encanta esta saga (4 números en total). Me enfada, me hace pensar, me hace llorar, me obliga a reconocer todas mis neuras sobre el compromiso y los miedos del futuro. Me impulsa a ver el mar y a querer, a necesitar, relajarme y dejar que el tiempo pase sin que preocuparme de dónde estén las manillas del reloj. Slice of life y quotidianías delirantes, cómic político, cómic social... cómic francés desde el costumbrismo hasta los rabiosos mensajes del hip-hop o la escena independiente del cine de París.

Un clásico a estas alturas. Lo he leído tarde pero ha merecido la pena la espera. Lo que yo pueda decir de este cómic no le hace justicia es, simplemente, una obra maestra.

Nuevos planes...

2010-03-31T11:50:00.000+01:00

Idénticas estrategias... quiero decir, nuevo blog para nuevo proyecto:

Orden y disciplina

2010-03-29T15:03:00.002+01:00

Vacaciones, o eso parece. Lo cierto es que lo más parecido con el término es el hecho de que no tengo que acudir al mismo lugar tras despertarme a duras penas y engullir un café con muchísima leche a toda prisa para no salir después de las siete y media para evitar caer en un atasco.

El hecho predominante, por ahora, es que por fin he conseguido ordenar el despacho. Ahora hay un suelo en lugar de un montón de cajas desparramadas con misterios por encontrar. Hay cierta similitud entre la catarsis de ordenar una habitación de la casa en la que pasarás mucho tiempo y ordenar tus pensamientos y prioridades, por eso creo que me siento más equilibrada. Quizá el feng shui se pueda resumir en "si te gusta tu habitación, eres feliz" o quizá sea algo mucho más complicado. Sin embargo sí que se parece a lo que sentimos.

Cuando comenzamos a ordenar hay cosas que tienen que perder su sitio para que el orden encuentre nuevos criterios, poco a poco se definen las reglas a seguir y, del mismo modo, poco a poco comienzan a surgir objetos o preguntas que parecen no encajar con ningún criterio, así que los apartarmos para el final. Nos emocionamos al encontrar retazos de nuestras vidas que creíamos olvidadas y les buscamos un lugar privilegiado en la estantería.

Lo más difícil es llegar al final, llegar a colocar todas y cada una de esas mezclas eclécticas que hemos ido dejando de lado y sabemos que triunfamos cuando conseguimos que menos del 50 por ciento de ellas acaban en un cajón de sastre que prometemos organizaremos un día muy próximo, pero no hoy.

No somos super-héroes

2010-02-27T19:27:00.000Z

Pero es importante hacer que nuestras voces se oigan, y que las información siga fluyendo...